PkInstantes

o sangue ordenado (NOVO BLOG)

2009-08-13T05:00:00.003+01:00

Ora faça-se o favor de mudar de carruagem para a Desordem do Sangue

2009-07-17T01:00:00.003+01:00

é com deleite que anuncio a morte deste blogue.
Ah que dramático! tão shakespeariano, que horror!
Ligeiramente correcto!
com a lagriminha no cantorecanto do olho constato que: nasceu, cresceu (minha nossa!) também morreu!
a nova era do SLB exige...não, enganei-me no manifesto...proletários do mundo, uni-vos...(conhecida no mundo suterrânio - não confundir com subterrâneo - como piada seca, i.e., introduz-se uma caricatura ah e tal o SLB...e depois afinfa-se-lhe - afinfalhar é um verbo que me apraz muito, eu cá afinfalho sempre que posso - com uma alusão literária...é de mau gosto e abomino quem o faz...)
pois bem...disse-o na abertura do monólogo...este blogue morreu. Causa de Morte? deixo ao vosso critério e até aceito sugestões...

posto isto: novo blogue será criado. formato a definir. talvez use este estilo conciso. faxista (de fax). em breve, num cinema perto de si...

2009-07-17T00:19:00.000+01:00

voltei as costas às palavras\
mas elas não me voltaram as costas a mim.

HIATO

2009-05-29T15:22:00.002+01:00

este blogue entrou num HIATO que se prolongará até meados de Julho no mínimo.
voltarei, contudo, e aproveitarei para efectuar mudanças neste espaço.
Obrigado a todos os que vão acompanhando este sítio e como diria o Governador da Califórnia «I'll be back».
Beijos e Abraços a todos.

P.S. S&L vi e comentei e rimando adorei ;)
Saulus don't fear my child big brother is watching you.

Interlúdios II: A Circularidade do Círculo (reloaded)

2009-04-16T19:14:00.001+01:00

Sobre a lama revoltado rebolei
numa ânsia desesperante de sentir a terra nos lábios
onde o húmus se torna fértil
e onde as respostas se encontram na ponta de um silêncio
Sob o jugo feroz da luz me calei
pois a escuridão também é necessária ao prazer
infiltrei-me onde nós estávamos
para melhor nos sentir
e encontrei-me rebolado na lama
onde ansiosamente desesperado me revoltava

interlúdios

2009-04-06T23:29:00.005+01:00

olho para a sua face carregada de mistério
como quem assiste ao fenómeno imprevisível do amor
a vaga sensação de calor que me percorre
enche-me de coragem
digo disparates como quem diz certezas
sinto o vento deslizar-lhe sobre a pele e observo-a como se não houvesse notado nada mantenho-me em silêncio
ela pergunta: o que tens
respondo
nada
mas aquele nada é um tudo que me envolve em mantos de suavidade
e sinto-me com a presença do universo na minha alma
calo-me
e sob o silêncio mais um sol se põe
levanto então meus olhos de sua pele tingida pelo sol
e digo-lhe tudo o que se pode dizer
observamo-nos em silêncio e sem uma palavra proferimos todos os discursos
anoitece
e na noite
recôndito em meu quarto
peço-lhe um beijo e espero por uma resposta ansioso pelo amanhã

Opiniões, Mr. Zuckerman

2009-03-20T13:57:00.007Z

Philip Roth, provavelmente o melhor escritor da actualidade, no seu magistral 'A Mancha Humana', tem a seguinte tirada posta na boca de Ernestine, irmã de Coleman Silk, enquanto falava com Nathan Zuckerman após a morte de seu irmão: «No tempo dos meus pais, e até em boa parte no seu e no meu, costumava ser a pessoa que ficava aquém. Agora é a disciplina. É muito difícil ler os clássicos; logo a culpa é dos clássicos. Hoje o estudante faz valer a sua incapacidade como um privilégio. Eu não consigo aprender com isto, portanto alguma coisa está errada nisto. E há especialmente alguma coisa errada no mau professor que quer ensinar tal matéria. Deixou de haver critérios, Mr. Zuckerman, para só haver opiniões.»

Não diria melhor.

Maria & Joseph

2009-03-18T20:46:00.005Z

Posso dizer que sou religiosa. Sim...fui abençoada. Veio uma alma e penetrou-me, Joseph...não entendes? Fui religada pelo seu cheiro, seu esperma, a sua força bruta, a sua violência...fui esventrada por dentro Joseph, por uma alma...portanto fui tocada pelo divino, 12 anos, Joseph. Veio-me a mestruação e veio-se ele. Mas que interessa isto tudo Joseph? Por que queres ouvir isto? Que interessa se fui fodida pela vida e por ele Joseph? O que te interessa é o céu mesmo que o inferno seja aqui. Que te interessa meu sangue vomitado, Joseph? que significado tem isso para ti? que sabes tu sobre o divino, o que é o divino Joseph? é ser enrabada aos doze anos, ser fornicada como uma cadela aos dez anos? É ser criança-mãe de futuras mães-crianças? Onde está o teu princípio do amor universal enquanto eu engolia seu fálico dom à força bruta, Joseph? Onde estava o teu amor universal enquanto me foderam por trás, pela frente, de lado, regozijo de machos, como tu Joseph! Não entendes pois não? Nunca entenderás. Deus não te abandonou, ele nunca esteve sequer perto de ti.

2009-03-16T21:34:00.010Z

Lamentável. Lamentável só agora, bastante mais de três meses depois, ter lido esta afirmação enquanto folheava a revista «Os Meus Livros» de Janeiro que, a crer na seriedade da revista, supostamente terá dito Pedro Correia no Diário de Notícias de 29-11-2008: «não é fácil gostar deste autor [José Saramago] profundamente amargo, que tem uma concepção desencantada da natureza humana e demasiadas vezes reduz as personagens a títeres, desenvolvidas apenas para dar credibilidade a uma tese».
Vamos por partes. O Leninismo-Estalinismo de Saramago também não me agrada, embora ainda ache Marx bastante válido para a análise da contemporaneidade, todavia há aqui, segundo me parece, erros dir-se-iam básicos de argumentação. Em primeiro lugar, não gostar de Saramago é legítimo quer seja por ser «profundamente amargo» ou por não se concordar com as suas teses ou por outra razão qualquer, é um critério de gosto pessoal e transmissível.
Porém, argumentar isso não é a mesma coisa que o rejeitar por ter «uma visão desencantada da natureza humana» pois isso já é uma afirmação que entra no domínio da Filosofia. As concepções de Saramago são desencantadas sem dúvida mas altamente sustentadas por uma tese filosófica que encara um duplo movimento dessa dita «natureza», o aparecimento da esperança por um lado e o manifesto fundo negativo que os humanos continuam a propagar. Negar as atrocidades que vemos todos os dias ora veiculadas por jornais (atendendo também às mais recentes tecnologias como o youtube e sucedâneos que permitem uma visualização quase simultânea dos acontecimentos) ou testemunhadas in loco no dia-a-dia se não é um encantamento feérico perigoso então será profundamente autista.
Não gostar dessa visão desencantada de Saramago é argumentar uma coisa, afirmar que ele está errado por seguir essa tese já é outra coisa diferente.
No que me diz respeito, não tenho motivos particulares para considerar a natureza humana como algo nem de profundamente negativo ou positivo. Não creio num conceito abstracto e uno da humanidade e portanto não vejo a humanidade como um todo, isso seria ,em última análise, um engano fácil para castigar uns pelos erros de outros ou por sua vez aclamar outros por gestos de uns.
Para finalizar, muito me espanta que se afirme isto: «[Saramago] reduz as personagens a títeres, desenvolvidas apenas para dar credibilidade a uma tese». Pois bem, chama-se a isso Enredo e costuma haver numa coisa chamada Literatura. A Literatura é precisamente a redução das personagens, ou narradores, a títeres para credibilizar uma tese.
E essa tese tanto pode ser meramente metafórica, lúdica, mero entretenimento, exercício de estilo ou filosofia. Mas a base da literatura fundamenta-se precisamente numa organização de uma narrativa que visa veicular algo. E mesmo os exercícios literários fonéticos como o dadaísmo do início do século passado tinham como objectivo «dar credibilidade a uma tese».
Por isso não se entende bem a afirmação acima transcrita. Argumentação que teria sido muito mais eficaz e justa se tivesse sido em moldes parecidos: «não gosto de Saramago. Discordo das suas teses da sua concepção de humanidade e da forma como os seus livros a veiculam». Isso sim teria sido uma afirmação digna de registo quer eu concorde ou não. E intui-se que seria somente isso que se quereria afirmar.

As Palavras Dos Outros

2009-03-09T19:21:00.006Z

«sentia dentro do peito um alastrar de sombras.» (J. E. Agualusa)
«se o desespero aumenta não se traduz em palavras.» (Raul Brandão)
«afundamos as almas em restos, em palavras, em cinza» (R. Brandão)
«creio no sono. Na incapacidade momentânea de continuar, de repousar.» (ondjaki)
«escrever é esquecer. a literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida.» (F. Pessoa)
«nenhum de nós sabe o que existe e o que não existe. vivemos de palavras, vamos até à cova com palavras.» (R. Brandão)
«tenho sonhado muito. estou cansado de ter sonhado, porém não cansado de sonhar. de sonhar ninguém se cansa, porque sonhar é esquecer, e esquecer não pesa e é um sono sem sonhos em que estamos despertos» (F. Pessoa)
«minha força está na solidão. não tenho medo nem de chuvas tempestivas nem de grandes ventanias soltas, pois eu também sou o escuro da noite. (Clarice Lispector)
«deseja apenas que cesse teu sofrimento milenar (Wilhelm Reich)

conversas avulsas

2009-02-16T14:59:00.007Z

os olhos vêem

também as mãos
e o
corpo
e a
imaginação

o ver
por vezes
é um parar

deixar o mundo rolar
de fora
para dentro
e depois
gentilmente

desenrolá-lo
de dentro
para fora

P.S. especial agradecimento à autora deste blog ---> X :-)
Visitem-na.

cambalachos de viver

2009-01-30T17:33:00.010Z

Viver é muito perigoso... Porque aprender a viver é que é o viver mesmo... Travessia perigosa, mas é a da vida. Sertão que se alteia e abaixa... O mais difícil não é um ser bom e proceder honesto, dificultoso mesmo, é um saber definido o que quer, e ter o poder de ir até ao rabo da palavra.

Guimarães Rosa

Geração adiada
nos sonhos
nas esperanças

na vida
no desejo de agir
de ser

adiada
e a adiar
o adiado

com um amanhã
sem futuro
que não o adiado

ocos
vazios

cheios de fezes
defecadas
por deuses de
barro

húmus de merda
em solo de estrume

em cada sonho
hipotecámos
um sonho

de sonhos
estamos ensonados
um torpor

que não é da tristeza
do que gostávamos que fosse
mas do que querem

por força
que sejamos
e não seremos*

*Nota: reorganizado de forma a salientar a oralidade.

Os da minha rua também eram assim

2009-01-19T19:14:00.027Z

«Olhei as nuvens. Na oitava classe, era proibido chorar à frente dos outros rapazes»

Ondjaki,em Nós Choramos pelo Cão Tinhoso, Os Da Minha Rua, editorial caminho, 2007.

As ruas são todas iguais, diferem na forma e nos espectros que as percorrem. Entre uma rua e outra por vezes pode haver a simples diferença da lembrança.
Devia ter seis anos quando recebi a primeira lição válida para a vida prática de que me recordo: Ou dava ou levava, ou ambos.
Cresci numa zona a que muitos, por falta de imaginação e compreensão, gostam de chamar «problemática» - como se todas as zonas não o fossem de um modo ou outro. De qualquer maneira essa lição antes de a aprender na rua aprendi-a com a minha mãe, estás na escola para estudar, disse, mas se te quiserem bater enquanto houver mãos, pés, cabeça e pedras não te deixas bater, ouviste? Ouvi e bem mãe. Ainda hoje me recordo e agradeço. No ensino primário a coisa até foi fácil, era tudo uma tribo, a maioria já conhecia pois crescêramos juntos e outros já tinha visto na minha rua ou bairro, tal como as miúdas, assim a certa altura sem saber bem como ou porquê éramos todos meio irmanados quase culto obsceno e obscuro.
Depois veio o que chamam ensino básico (que na realidade deveria ser o secundário) cuja única coisa básica que ensinaram era o que já sabíamos: ou dávamos ou levávamos - ou ambos. Mas aí as tribos acentuaram-se, ou melhor dizendo, aumentaram. Eram os da minha rua e bairro, os do bairro dos pescadores (cuja fama ultrapassava o proveito mas impunha medo, medo e não respeito e era isso que importava) os de Vialonga - a periferia de uma grande cidade é o foco mais vicioso e viciado. Os de Vialonga eram particularmente perigosos sabíamo-lo bem. E sabíamo-lo bem porque era o que nos diziam o que equivale a afirmar que não sabíamos era nada. É verdade que a maioria deles era bem maior que nós, nos dois primeiros anos julgo que terei acreditado que eles ou comiam mais e melhor que nós ou então não eram gente como nós mas gigantes duma terra desconhecida que tinha uma via só e era longa. Mais tarde soube que nem uma nem outra, eram é mais velhos, repetentes de 13 ou 14 anos com miúdos de 10 ou 11 perdidos como nós a aplicar a única lei que sabíamos: a da selva. Escusado será dizer que levei e dei e muitas vezes ambos.
Tinha medo, aí isso é que tinha, mas que podia eu fazer? Certa vez, três matulões mbumbu apanharam-me sozinho à saída da escola para me roubar, ali era fácil ninguém te abordava para te pedir indicações, pelo menos três manos daqueles não o fariam, eu estava acagaçado mas não arredei pé e se mostrei medo não dei conta - e eles também não pois gosto de crer que três contra um é medo - um deles para provar de que lado estava a força diz para um dos comparsas, prega-lhe um murro caralho! aí vi que estava fodido, não era nem tramado nem lixado era fodido mesmo. Então o maior dos mbumbus virou-se para mim e pregou-me um estalo de mão cheia que me apanhou toda a face do queixo às orelhas (ocorreu-me que ele devia levar porrada muitas vezes também pois se ele quisesse tinha-me enfiado um murro nas trombas, mas não o fez, sabia bem que o orgulho dói mais que a dor). Não chorei, não consegui chorar, olhei-os nos olhos e pensei sinceramente que estava fodido. Como não tinha muito dinheiro na carteira (era pequeno mas não parvo pelo menos a maioria das vezes) escondera a nota de quinhentos escudos nas meias, roubaram-me os cadernos vazios e novos deixando os restantes - é o valor do trabalho e educação se calhar. E foram-se embora satisfeitos sem mais. Aí, olhei para os que observando a cena se mantiveram impávidos, os que me vieram perguntar se estava bem, agarrei nas minhas tralhas restantes (que agora eram uma mala quase vazia e um casaco que estava no chão) passei por eles e contive as lágrimas pelo caminho todo até casa. Depois chorei desaforadamente. Era o medo e o orgulho a sair. Que podia eu fazer? É que não era só no oitavo ano que era proibido chorar em frente dos outros rapazes - e raparigas. Como escreveu - e bem - o escritor de 'quantas madrugadas tem a noite'.
Só podia haver heróis! os outros por debaixo das roupas eram o Hulk e o Superhomem ou a mulher-maravilha.
Nas versões dos outros, que eu escutava, um só tinha chegado para cinco e até tinha aviado pelo meio um polícia para ele aprender a não se meter onde não era chamado. E ainda hoje não muda nada quanto a isso pois quando contam as suas histórias fica a impressão que só eu é que não era sobre-humano e com poderes mágicos ou sobrenaturais.
A gente ouve as histórias deles e só os pretos é que roubam, só os ciganos é que aldrabam, só as brasileiras é que fornicam os homens dos outros, só os indianos é que vendem rosas nas ruas e os árabes
usam terrorismo, só os chineses é que têm lojas, só os de leste é que bebem vodka, os outros são sempre uma merda mas quem anda na merda somos nós. Santos e couraçados de perfeição. A segunda lição que aprendi foi: aquilo que parece ser raramente o é. Ficção para pobre e rico ver, portanto ou dás e levas - ou ambos. Porém, mais que isso, aprendi isto: abre a pestana chavalo para a próxima saca do sabre de luz que roubaste ao Darth Vader depois de lhe aviares uns murraços nos cornos e dizima-os a todos só com o olhar.

2009-01-13T19:01:00.005Z

«Confusão é uma palavra que inventámos para descrever uma ordem que não compreendemos»
Henry Miller, Interlúdio, Trópico de Capricórnio.

morre-se-nos o vento na cara de tanto esperar
por uma dor menor
alumiámos as frágeis esperanças
com fugidias lembranças

desta feita
escrevemos em círculos na areia os desejos de mar
e prosseguimos os sonhos dos nossos pais que
seguiram os sonhos dos nossos avós
trazendo a história na bagagem
que nada nos serve
pois passado é um futuro que já foi
à lembrança dos nossos avós não devemos nada
senão o peso do agora e as
convicções violadas

por isso morre-se-nos o vento na cara
e as expectativas na praia
e nada - nem ninguém - nos grita algo para nos salvar

Oremos, pois...

2009-01-05T22:08:00.005Z

Não costumo fazer balanços e esta não é a excepção: não faço balanços a 2008, balanços fazem os barcos e eu cá não sou lá muito dotado para natação.
Andava eu a ver o movimento nas naus alheias e deparo-me com o inevitável (Zink quero começar a receber comissão 'sachavor') Rui Zink: E enfim:
---> oremos

Lista de Natal

2008-12-29T23:17:00.003Z

A minha lista fica já feita para o próximo ano, ora bem: para o próximo natal quero três caixas de antigrippine (passe a publicidade) uma tonelada de Aspegic (passe a publicidade), setecentos rebuçados Dr. Bayard (passe a publicidade), oito cobertores, três almofadas e silêncio..onde é que se compra silêncio? Bom, se a publicidade passar agradecia que endossassem estes produtos para minha casa. Atenciosamente o vosso bajulador com influenza.

2008-12-19T07:04:00.002Z

Uma das melhores bandas (e simultaneamente um dos meus guitarristas predilectos) australianas que conheço: The John Butler Trio, conjuntamente com a fundação David Suzuki,
envidou esforços de modo a alertar para a preservação do ecossistema da costa marítima do pacífico Norte. A música do vídeo intitula-se precisamente Ocean e pertence ao álbum a solo de John Butler
'one small step'.

2008-12-17T20:46:00.008Z

Chega a época natalícia, começa o corropio mas não só nas lojas. Corropio de 'boa-fé'. Espalha-se como veneno, televisões carregadas de 'iniciativas' e tudo em prol de um bem-maior,'causas-maiores', telefonemas a sessenta cêntimos mais iva e a felicidade de bolso...não simpatizo. Não com as iniciativas, que levam alguma coisa positiva por caminhos tresmalhados, mas com esta sedenta ferocidade que nos retira o simples condoer com as situações. Mercado de carne humana e depois fica o vazio, o vazio de nada ser honesto neste acto, carregar nuns botoezinhos e aliviar a consciência.
Sempre achei a ética (principalmente a filosófica) fora de sítio. Gosto de boas acções, sim senhor, mas prefiro-as em acto (chamem-me utópico). Tristeza (pessoal) minha que assim terei que concordar com Lipovetski (filósofo regra geral desinteressante - para mim) na análise mas não nas ilações quando fala numa 'ética indolor' e quando afirma: «a media-caridade não culpabiliza, não dá lições de moral(...)misturando o bom humor e os soluços contidos(...)trata-se essencialmente de despertar a simpatia emocional do público pelos deserdados». O crepúsculo do dever, pp. 159, edições Dom Quixote. Para não ter que citar mais (desnecessariamente) a função é fundamentalmente fazer-nos sentir 'o dever cumprido' sem qualquer sofrimento de nossa parte, desligando-nos ao aproximar-nos dos condoídos...e quem não prefere carregar num botão a ter que ir a África ver as crianças em sofrimento 'real', efectivo, sem filtros nem publicidade descompressora de lacrimejos? pois é...a nossa éticazinha de bolso, chamem-me hipócrita mas não simpatizo.

Hilariante (Rui Zink)

2008-12-12T22:56:00.003Z

leituras

2008-12-12T00:57:00.005Z

Na bagagem de leituras actualmente:

Bem hajas, saramago.

2008-12-11T00:40:00.007Z

Sei bem. Saramago não é consensual, uns adoram-no outros odeiam-no. Uns adoram-no porque o leram e vão lendo, outros detestam-no porque não gostam do que leram ou porque nunca o leram. Sobretudo muitos dizem que ele não pontua, não há julgamento precipitado mais errado.
Porém, levantado do chão, documentário exibido pela rtp1 no dia 10 de Dezembro, 10 anos após a atribuição do Nobel da Literatura, revela o Saramago que a maioria desconhece, que se deduz da sua cara fechada, amargurada, face com o peso do mundo nos olhos, estranha face para quem o viu frente a frente de facto.
Sobretudo porque é a face do nosso melhor escritor pós-Pessoa. Porque é a face de um escritor do tamanho de Pessoa, porque a história ditará na literatura portuguesa e universal o seguinte: Camões, Pessoa, Saramago.
E é por o ler, e continuar a ler enquanto puder, que digo, e ostento-o com prazer, bem hajas, Saramago.

2008-12-09T22:59:00.017Z

excelente texto publicado aqui. Leiam-no.

São por mentalidades destas que «o dia da mulher» (dia imensamente pejorativo) se mantém. A questão que se requer a Wittig é «o que entende então por mulher?». Há um erro frequente nas leituras de Beauvoir por parte das feministas mais acérrimas. «Uma mulher não nasce mulher, ela antes torna-se mulher». (Simone de Beauvoir, O Segundo Sexo.)
A frase é obviamente de crítica feroz à condição feminina. Mas, atenção, não é uma definição do que é a mulher mas antes uma acusação de que muito do que se atribui à mulher é construído socialmente. Porém, e falta esse estudo profundo, há claros indícios de que em meu entender 'um homem não nasce homem, antes se transforma num homem.'
A questão não é só num sentido. É em rigor em ambos.

Caso contrário repare-se, afirma wittig que uma 'lésbica não é uma mulher' querendo, com certeza, afirmar que uma lésbica se pretende impor não pela feminilidade mas por uma pretensa masculinidade. Se não é isso que Wittig quer dizer então resta o seguinte: uma mulher para ser mulher tem que ser independente do homem mas só amar homens. Talvez a questão não seja amores mas antes sexo, para Wittig. Esta subtileza argumentativa é penosa e claramente negativa. Ora, repare-se. Em vez de notar (ou fazer (de)notar )que a homossexualidade é uma das evidências das construções sociais (pelo mesmo raciocínio 'um(a) homossexual não nasce homossexual antes se transforma num(a)') atribuídas às mulheres. Wittig, segue, precisamente, pelo caminho inverso. Denotando antes de mais o primeiro erro de uma análise antropológica (ou sociológica) os preconceitos próprios.

2008-12-09T17:39:00.005Z

«Metade dos bordéis e sex shops de Amesterdão vão fechar
As autoridades holandesas planeiam 'limpar' o famoso red light district, de Amesterdão, a zona legalizada das prostitutas. Metade dos bordéis, sex shops e coffee shops vão ser fechados»

«O plano é dar uma nova vida ao bairro das prostitutas de Amesterdão, manchado pela crescente violência e crime organizado. No entanto, as mudanças que as autoridades holandesas pretendem levar a cabo poderão mudar a face do red light district, um dos grandes pontos de atracção da cidade e até do país.

As autoridades da cidade deram à indústria um ano para a redução de um terço dos bordéis, mas os números agora revelados são bem maiores.

O objectivo é cortar para metade as 'lojas' das prostitutas, as sex shops e os cafés onde se vende marijuana. No caso dos bordéis, simples montras onde as prostitutas se mostram enquanto esperam clientes, o número vai passar de 482 para 243. Os cafés com marijuana, são neste momento 76.

O Mayor de Amesterdão quer tornar aquela zona livre de crimes e para tal lançou uma ofensiva contra tudo o que seja menos 'próprio'. Além dos espaços já referidos, também os bares mais 'libertinos', as mercearias e as lojas de recordações e utilidades como cartões telefónicos ou postais, que proliferam pela zona, deverão ser afectados.» in ----> Sol

SOL

Desconfiem dos salvadores da pátria que eles têm sempre algum apocalipse na manga.

2008-12-05T19:54:00.002Z

braços presos ao corpo, uma violência enorme em todos os músculos, sufocam-se as ideias com disparates. nervoso miúdo, sobe e sobe até uma raiva profunda, mãos emaranhadas, mente desfasada: uma vontade profunda de mandar tudo à merda. moralzinha de costumes, bolsos rotos de provérbios. uma vontade de mandar à merda o politicamente correcto. o respeitinho. o bonito e o engraçado. as convenções. o parecer bem. merda para tudo! será isto inconveniente? ah metam o civicamente correcto no traseiro. farto de entraves e entulho estou eu. quero viver! sem restrições, sem impedimentos, amar como amo (ah graças a ti que amo meu amor) mas quero isso já. sem moralzinhas de outros, sem pessimimos crónicos, sem o resto do mundo. o inferno são os outros. o paraíso somos nós. curvo a cabeça e páro por instantes. desenleio as mãos, forço os braços a mover-se: agarrei-te. agora vamos embora. deixemo-los ali, cabisbaixos de propósito. mandemo-los à merda também. Pode ser?

O cinema portuguesinho

2008-11-28T14:35:00.011Z

João Botelho vai realizar «O Livro do Desassossego» de Fernando Pessoa. Óptimo. Assim posso adjectivar livremente o seguinte: o cinema português é uma merda - não tenhamos medo nem condescendência. Dizem os 'especialistas' - muitos deles académicos que prezo - que o cinema português é de «autor» que é assim, parado, cheio de verborreia, que é «intelectual». É uma merda! O cinema indiano peca por ter vinte ou trinta narrativas num mesmo filme. Nunca se sabe bem onde aquilo vai parar - se é que pára. O português não, o luso peca por ter vinte ou trinta filmes sem narrativa nenhuma. Ou então só com uma narrativa, ou sem imagem , que é o protótipo de cinema. (Cinema de classe hein com C maiúsculo , alguém se lembra deste ---> Branca de Neve para gaúdio dos --> restantes europeus)
O Delfim será caso máximo disso, um filme baseado num livro que é sobretudo um livro de monólogos, diálogos interiores e conflitos daí sucedentes. Magnífico. Palavra e Utopia, Quinto Império (Manoel de Oliveira) filmes baseados em livros herméticos, livros para ler e não para «ver». O cinema português não entretém, não cumpre o seu objectivo primeiro. E não há desculpas de «cinema de autor» pois todo o cinema é de autor. Hollywood que tem um cinema de dimensões monstruosas, suporta um David Lynch e um Tim Burton. O nosso cinema é todo ele cheio de Burton's e Lynch's, mas sem a imaginação do primeiro ou a inteligência do segundo. Aqui ao lado, Espanha, a cada ano que passa o seu cinema de «autor» melhora, torna-se mais bem conseguido, mais imaginativo. O nosso não mudou rigorosamente nada em 20 anos. Não mudou não. O que vende cá é nudez, mamas da Soraia Chaves à mostra, meus caros isso sempre foi o nosso cinema. Houve bastantes críticas negativas ao 'ensaio sobre a cegueira' de Fernando Meirelles. Acham o filme mau? Por amor de Deus!, violento? concerteza, afinal o livro também o é. Agora, imaginem se fosse realizado por Manoel de Oliveira. Haja paciência.

P.S. O Delfim (livro) é magnífico. Cardoso Pires foi um escritor deslumbrante. O filme, quanto a mim, desastroso pois o livro parece-me pouco adequado para cinema.
P.P.S. Mal soube que seria Fernando meirelles a realizar o 'ensaio sobre a cegueira' arfei de contentamento. Considero a 'Cidade de Deus' um dos melhores filmes da história do cinema. E o realizador adequadíssimo para o tema do livro. E não é luso (não é um anti-patriotismo é apenas uma evidência).
P.P.P.S. Manter-me-ei renitente quanto ao 'livro do desassossego' (filme) mas sou capaz de apostar que será mais uma hora e meia duas horas de imagens fixas em nenhures e declamações de excertos do livro - a genialidade do nosso cinema é assim. Oxála me engane, a sério!

Para os sentenciosos

2008-11-27T17:20:00.001Z

Há varios tipos de personalidade não haja dúvida. Mas é um erro julgar os outros por aquilo que foram e não por aquilo que são; a consciência não é estática, muda de percurso, de trajecto, e ainda que volte ao ponto de partida nunca volta do mesmo modo como partiu.

Pif-Paf

2008-11-21T18:13:00.005Z

(As palavras que gostaria de ter escrito mas não escrevi)
O autor é ---> Millôr Fernandes, humorista brasileiro, absolutamente fascinante, ora vejam:

«Nos momentos de perigo é fundamental manter a presença de espírito, embora o ideal fosse conseguir a ausência do corpo.»

«Depois de bem ajustado o preço, a gente deve sempre trabalhar por amor à arte.»

«O pior não é morrer. É não poder espantar as moscas.»

Confúcio disse (por Millôr Fernandes):
«Em geral as pessoas que se perdem em pensamentos é porque não conhecem muito bem esse território.»

«O dinheiro não dá felicidade. Mas paga tudo o que ela gasta.»

Teatro Corisco:

Das confusões verbais:
tragédia em num acto
personagens: garçon e freguês
acto único

Frêgues Garçon, me traz uma cerveja enquanto espero minha pequena!
Garçon Preta ou branca, doutor?
Frêgues O que é que você tem com isso?
(Pano Rápido)

Ministério das perguntas cretinas:
«Você ri com a graça de Deus?»
«É verdade que há presos que dormem a sono solto?»
«Um desmaio pode acontecer em Junho?»
«Quando há um terramoto, as amizades ficam estremecidas?»
«Pode-se passar as noites em claro mesmo quando falta a luz?»
«Os dermatologistas têm a sensibilidade à flor da pele?»
«O sujeito que tem fome de saber deve estudar culinária?»
«Os filhos do fotógrafo são uma revelação?»
«E a mulher do actor é um espectáculo?»
«Um cego pode ser um visionário?»
«É verdade que o rio Tigre corre numa jaula?»
«Quem mata a sede vai preso?»
«Quando você vai comprar uma coisa na loja e o homem diz que só vende atacado, você puxa o revólver?»
«Então me diga, o céu da boca é um paraíso?»

Nota: Todas as frases foram retiradas de Pif-Paf jornal onde Millôr Fernandes era colaborador assíduo. Mais frases aqui --->_<---

2008-11-15T00:09:00.008Z

«Dreaming dreams no mortal ever dared to dream before».
Edgar A. Poe., The Raven.

O pouco que sei aprendi-o com a vida.
As ilusões e desilusões, os sonhos construídos na areia

[e no mármore.

as pequenas carícias encontradas à beira-mar plantado.
não as levam as ondas
que no seu vai e vem me lembram a vida

[ora vai ora vem.

O pouco que aprendi, se é que aprendi, não li nos livros
embora tenha lido algo que fortaleceu ou diminuiu as minhas convicções,
li nos caminhos que percorri, nos trilhos inventados, imaginados

[e sim, por que não dizê-lo: sonhados.

Um dia, com sorte, poderei agarrar nas minhas esperanças pela gola da camisola tecida e contar a alguém em sussurro com medo que oiçam as coisas que descobri.
Mas até lá, ai não não, até lá manterei o que sei, por pouco que seja, bem guardado e protegido do gelo que está lá fora.

2008-11-13T19:26:00.002Z

Indagações

2008-11-13T17:49:00.014Z

[O ser humano é tão iludido que quando não se ilude com os sonhos ilude-se com a razão.]

Deus-Carne para onde me levas

onde me deixas deus-Carne?

Quem és tu tão próximo de mim?

herético até à ínfima célula herege contra doutrinas de animais como outros

Deus-Carne que farei eu de mim

que faremos nós de mim?

ajoelhar-nos-emos sem fim procurando uma promessa

assim sem mais nem ais?

Deus-Carne

porque me deixas tu assim

Serei rocha ou maré?

Deus-Carne por que seremos nós assim?

Toco teu corpo

mais para me sentir

a mim do que ao corpo

Na realidade

toco algo e alguém pois entre mim e algo não há espaço apenas sensações

[p.s. Abro um género de aconselhamento literário agora, vale o que vale, isto é: a experiência de um outro a aconselhar. Desta feita pergunto: quantos de nós se lembram de Sttau Monteiro? Eu sim! Felizmente...Por isso aconselho com força a leitura de Guidinha Antes e Depois - volume de crónicas incomparáveis, repletas de humor e ironia - ou por sua vez As Redacções de Guidinha, numa loja perto de si].

[P.S. 2. Recordei-me agora que as crónicas de Guidinha Antes e Depois foram publicadas pelo O Independente em 2004. Eu possuo uma cópia mas honestamente julgo que já não há à venda, exceptuando possíveis feiras do livro ou alfarrabistas em geral.

O Remorso de Baltazar Serapião

2008-11-01T20:13:00.005Z

E por que razão não se escreve? Porque se lê!

«uma mulher é ser de pouca fala, como se quer, parideira e calada, explicava o meu pai, ajeitada nos atributos, procriadora, cuidadosa com as crianças e calada para não estragar os filhos com seus erros».

«Invadirei a sua alma, pensava eu, como coisa de outro mundo a possuí-la de ideias para que nunca se desvie de mim por vontade ou instinto, amando-me de completo sem hesitações nem repugnâncias. e assim me servirá vida , feliz e convencida da verdade».

No que concerne a livros habitualmente consagrados sou bastante cauteloso não vá a esperança iludir-me de ser presenteado com obra-prima. Porém, este não engana ninguém. É magnífico, cativante desde o primeiro momento, simples de ler (diria: dificílimo de escrever, possivelmente). Uma enorme surpresa. Cliquem no link (mania da anglofonia). Cliquem na 'ligação' (ainda não li nenhuma tradução adequada do termo) e/ou comprovem-no por mão-olhos próprios pois livro agora também está disponível a 7€ (julgo que por obra do plano nacional de leitura mas não garanto que o seja de facto).

2008-10-20T22:34:00.007+01:00

«and now for something completely different»
Monty Python.

Estamos em crise. Deve ser a milionésima vez que ouço isto hoje, estamos em crise. Curioso, não me recordo de ouvir outra coisa que não essa desde que me vejo como gente. Não sei se já ouviram, se alguém vos disse, mas: estamos em crise. Estamos em crise de estarmos sempre em crise de estarmos sempre em vias de decidir algo (que é o significado da palavra crise) para no final concluirmos que estamos em crise (já repararam que quando repetem muitas vezes a mesma palavra - no caso, para que não haja dúvidas, é a palavra crise - essa mesma parece apenas um fonema desprovido de sentido?).
Não sei ainda por que razão incomoda isto aos portugueses. Serei só eu a sentir que é nisto que somos especialistas? Desde a fundação do condado portucalense que estamos em crise, eu até estou desconfiado que os gregos definiram a palavra a pensar em nós. Sócrates (o grego) terá dito «só sei que nada sei» ao que terá acrescentado «mas sei que Portugal estará em crise especialmente depois de Karistheas lhes enfiar com a bola na baliza em 2004».
Eu ainda hei-de de demonstrar que na realidade a tragédia grega foi invenção portuguesa. Camões inventou-a, explicou-a ao Gil Vicente que tinha contactos com o Rei Artur que por sua vez era amigo de Afonso Henriques, para quem não saiba Afonso Henriques era pugilista de um 1, 50 m que venceu o Cassius Clay pela nona vez em 1143 (cuja famosa claque é a do sporting clube de Portugal) o intrépido imperador da fadolândia fundando assim uma colónia a que se veio a dar o nome de Portugal. Quando se apercebeu do tremendo erro que era essa coisa chamada Portugal tentou oferece-la aos espanhóis que declinaram porque já tinham demasiados fungos com que lidar, em particular Lloret del Mar. Sendo assim encarregaram Pêro Vaz de Caminha de encarregar Cavaco Silva de dizer a D. Sebastião que afinal não estava a combater pela Grã-Bretanha mas antes por um pequeno pedaço de terra à beira-mar plantado, o resultado é conhecido: D. Sebastião, que era primo de Vlad o impalador, desapareceu na bruma e voltou para a Transilvânia onde se sentia menos em crise. As consequências foram trágicas: apareceu Santana Lopes e Manuela Ferreira Leite e a selecção de futebol nunca ganhará um título internacional de jeito (nomeadamente um Europeu ou um imaginário mundial). Por falar em títulos, se houvesse uma manchete com esta história relatada se calhar lia mais jornais.

2008-10-03T20:23:00.004+01:00

'Até cortar os nossos defeitos pode ser perigoso. Nunca se sabe qual é o defeito que sustenta nosso edifício inteiro.'

'Enquanto eu tiver perguntas e não houver respostas...continuarei a escrever.'

Clarice Lispector

Não se deve ter expectativas quanto a mim. Não o admito. Aqueles que esperam algo de mim, esperam sobretudo que eu lhes dê algo, prazer ou desprazer. Não se deve esperar algo que não seja oriundo de nós mesmos, a esperança nos outros é a ausência de esperança em si mesmo.
Do mesmo modo, em alguma circunstância admito que me digam o que fazer, se o erro surgir, o erro é meu. Pelo menos algo que seja absolutamente meu: os erros.
Se penso em algo todo o meu pensamento é envolvido nesse mesmo algo, não escrevo para os outros: escrevo para mim. O meu primeiro ouvinte e leitor sou eu, se há alguém que pode dizer-me o que fazer, esperar ou pensar sou eu. Não controlo a minha vida nem muito menos os meus pensamentos mas posso controlar o que penso de mim mesmo.
Dedico-me ao otium sempre que posso. A uma meditação profunda, sobre tudo e sobre nada, o resto do tempo é trabalho, esforço e perseverança, a filosofia para mim não é nem um manual que se lê nem um manual que se escreve, é sobretudo uma maneira de viver, de estar disposto perante a vida.

Porque insisto

2008-10-03T19:29:00.006+01:00

Nem de propósito:

“O meu mundo não é como o dos outros, quero demais, exijo demais, há em mim uma sede de infinito, uma angústia constante que nem eu mesma compreendo, pois estou longe de ser uma pessimista; sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada, uma alma que tem saudade ... sei lá de quê!”
Florbela Espanca.

Se a questão é saber porque insisto é porque não se entendeu porque haveria eu de deixar de insistir.

P.S. agradeço aqui por me lembrar deste excerto. E em suma por me lembrar porque insisto.

A nenhum juntam-se dois....

2008-09-29T23:36:00.011+01:00

'É um erro imaginar que a morte está à nossa frente' Séneca

'A vida é sempre a mesma para todos: rede de ilusões e desenganos. O quadro é único, a moldura é que é diferente.'
Florbela Espanca.

'Ever tried. Ever failed. No matter. Try again. Fail again. Fail better. Enough. Sudden enough. Sudden all far. No move and sudden all far. All least. Three pins. One pinhole. In dimmost dim. Vasts apart. At bounds of boundless void. Whence no farther. Best worse no farther. Nohow less. Nohow worse. Nohow naught. Nohow on.'
Worstward Ho (1983), Samuel Beckett

Há uma certa injustiça em julgar os mortos. Na realidade, se há algo que a ausência de fulgor na vida revela não é tanto o desprazer de viver. Pessoa dizia: 'cadáver adiado que procria'. Muitos de nós afirmamos o valor da vida mais para nos convencermos do que para o demonstrar aos outros. Ninguém morre por prazer, o prazer vem de acabar com a morte que não está à nossa frente mas atrás de nós - com os gestos infinitos e mecânicos. Um dia acordamos e estamos mortos. E perguntamo-nos: «que faço eu com este corpo»? instala-se então a rotina, faz-se por fazer, animalidade e impessoalidade, uma réstia de esperança aparece para estes mortos: a terra prometida do silêncio. Que é como quem diz: «já sei o que fazer com este corpo».

Fragmentos

2008-09-29T23:20:00.004+01:00

'Que a perfeição que não existe jamais cesse de se aperfeiçoar' "

Cada sonho foge quando o pomos em prática...
e no crepúsculo da minha alma, algo permanece, imune à vida,
como se os momentos de dor moribundos permanecessem eternos...

O Domínio da Morte

2008-09-23T15:15:00.005+01:00

''É um erro imaginar que a morte está à nossa frente: grande parte dela já pertence ao passado, toda a nossa vida pretérita é já do domínio da morte!''
Cartas a Lucílio, 1, Séneca.

Em cada humano reside um sufoco que o atormenta.Trouxe-nos a noite o desespero e com ela a consciência e ter consciência é ter um nó apertado na garganta.
Nas palavras exercitamos a nossa loucura. Povoámos a imaginação de sonhos e abandonamo-los e doí-nos tudo mas sobretudo a alma.
Uma tempestade atravessa nossas mentes enquanto contemplamos a lua buscando o último resquício de profecia. Em baixo as ondas investem contras as rochas, porém, elas mantêm-se intactas, inamovíveis.
Inamovível...
Haverá algo de mais perturbador?
A consciência da nossa morte!

Plano Nacional de Loucura

2008-09-15T16:35:00.006+01:00

Não é necessária uma grande destreza mental para captar a inépcia do ministério da educação ao longo das décadas. (Eu diria que em Portugal a inépcia educativa sempre foi a nossa destreza deslumbrante)
Vamos a um breve intróito explicativo seguido de uma nota de futurologia cortesia do ministério da educação portuguesa.
Entrei eu, enquanto encarregado de educação, numa reunião de 1º. ano de ensino primário, e após as habituais introduções explicativas foi-nos dado a conhecer o plano elaborado pelo acima referido M.E. comecemos pelo mais básico: Plano Nacional de Leitura (não me canso de dizer que o P.N.L. é uma iniciativa das editoras envolvidas na qual o governo decidiu, como que para 'lavar as mãos' de acusações relativas à inexistência de qualquer plano educativo bem formulado desde há décadas, 'apoiar' que é como quem diz 'apanhar a carruagem' e puxar para si os galões).
Voltando ao P.N.L., num gesto indelevelmente assaz notável e absolutamente insólito o M.E. decidiu oferecer um livro, dos que constam na lista do P.N.L., a cada aluno do 1.º ano de ensino primário. É uma iniciativa admirável não fosse o livro oferecido adequado a alunos de 4/5.º anos lectivos, facto que a professora manifestou com até bastante desagrado perante tal absurdidade. Em suma: oferece-se um livro de linguagem elaborada com uma narrativa tudo menos rudimentar a alunos que ainda não começaram a ler e/ou a escrever.
Nessa linha de raciocínio pensei: é a pensar no futuro dos jovens (mais para rir do que para me persuadir da genialidade do gesto).
Foi então que nos foi explicado que o M.E. elaborou um plano semanal de 6 horas de matemática, outras tantas de estudo do meio (título genérico há muito adoptado e francamente infeliz, convida a perguntar 'do meio do quê?') outras tantas aplicadas a desenho e língua portuguesa, porém neste último capítulo fundamental foi-nos dado a saber que a parte fonética e sobretudo verbal não consta do plano do ministério (!!!!?) ou seja, ensinar a escrever tudo bem, mas nada de falar bem que isso é para plebeus.
Veio-me então, novamente, o pensamento: é a pensar no futuro dos jovens.
Assim, como o nosso queridíssimo José Sócrates 'the prime minister of the sublime country of Lusitania', se farta de proclamar dá-se o 'choque tecnológico' o choque é o seguinte: as crianças têm acesso a pc grátis, oferta do M.E., têm inglês (opcional) mas português, que é a nossa língua, 'tá lá quieto que ainda baralhas os miúdos man'.
Em suma, a pensar na educação dos nossos jovens, aprende-se matemática, educa-se na tecnologia informática, ensina-se inglês, educa-se a chegar ao secundário, candidatar-se ao ensino universitário sem saber falar correctamente português. Assim fiquemos beim a falare portuguees e a discutir os acordes orrtograficos sem ants de mais conseguirmes articolar as plavras corretamente (com c ou sem c).
Eu cá já apanhei um grande choque tecnológico, sem dúvida...

^^

2008-09-12T20:53:00.003+01:00

Amanhece. E enquanto tento não me suicidar por ler rodapés andantes em televisões dançantes com nomes sonantes, aproveito para comer (que é a única razão que me leva a ler rodapés em tv's sonantes enquanto penso em suicidar-me por o fazer).
E com todo o ruído e cantaria matinal, de ditos espirituosos sem espírito nenhum, de encher meu corpo de energia necessária a suportar os malditos rodapés, simplesmente penso:
sinto a tua falta.

Autopsicografia II

2008-08-29T07:51:00.012+01:00

There is a silence where hath been no sound,
There is a silence where no sound may be,
in the cold grave - under the deep deep sea (...)

There the true silence is, self-conscious and alone.

Thomas Hood.

se eu soubesse a pergunta à minha resposta, escusava de acordar o meu sono para assombrar minha respiração.
assim sendo, vejo claro no escuro que não é mais que brisa matinal, ofuscas-me a mente tu que pensas em vez de mim, vida deteriorante que falas na minha voz embriagada e emaranhada em teias que não teci senão por obra do acaso.
um dia far-te-ei meu ceptro em corpo sedoso de lamacentas esperanças, mas agora refundo-te num poço que decidi observar, bem junto à cova que escavei para melhor me sentar, as metáforas utéis para esconder o que disse «será que disse?» «o que raio disse afinal?».
não me sinto os membros, pois meu corpo paira algures num outro lugar, ofusquei-me de tanto ver. Quem me dá uma vela para me ensombrar?
sou a voz da minha geração, minha não nossa, falo por mim não por nós. Se quisesse falar por nós escrevia em sangue o que dito em palavras.

Autopsicografia

2008-08-28T18:41:00.003+01:00

Ocasionalmente, entra-me um torpor pelo corpo adentro que me é difícil expurgar.
Como bom psicoterapeuta medico-me a mim mesmo com a letargia, ostento-o sem orgulho (o orgulho pu-lo letargicamente em descanso).
Não se trata de silêncio, é mais uma ausência de objectividade. Como se de repente, eu e o resto do universo fôssemos um casal de costas voltadas, em risco de divórcio (nos restantes dias pergunto-me se eu e o universo alguma vez estivemos de facto em uníssono).
Nesses momentos gostava de não pensar (o equivalente a pôr entre parênteses o estar vivo), infelizmente herdei um gene (ou vários quiçá) que me impele a resolver problemas com seriedade e por vezes (não raras vezes admita-se) com uma vigorosa falta de clarividência.
Há em mim algo de viscoso, ou talvez de uma patologia crónica sem grande solução.
A distracção com que executo tarefas indica um distanciamento entre a realidade que os outros dizem existir e a realidade que se reproduz em mim.
Como não posso pôr entre parênteses o pensar, pelo menos de livre e espontânea vontade, ponho-me a mim em pausa.
Escrevo este texto como parte dessa pausa. Sei que, no momento em que o que escrevi e o que ler se der, nada do que estiver aqui escrito será meu. Distancio-me e de repente, muitos ou poucos, talvez nenhum, terão imensas, poucas ou nenhumas coisas a dizer que em rigor muito, pouco ou nada terão a ver comigo.
Mas, confesso, foi uma boa conversa.

2008-08-25T03:55:00.002+01:00

Subo a minha mão até fixar meu sorriso
minha quietude inquieta
a multiformidade do sentir
escuto algo além «o que será?»
a confusão do dia-a-dia adiada sem pressa de voltar
mastro do meu navio agora vejo bem o horizonte
«e o depois?»
«o depois? o depois que se lixe com F (bem maiúsculo), o depois ainda não chegou não calcorreio caminhos do futuro, isso é para profetas e filósofos, antes de mais, sou humano.
Como diria Mersault «Tudo está bem.»

Consciência

2008-07-28T20:48:00.003+01:00

'Não é a consciência que determina a vida é a vida que determina a consciência'
Karl Marx.

Numa manhã pode-se descer uma ruela e julgar-se absolutamente correcto. E de noite subi-la sem certeza nenhuma quanto ao amanhã. Somos, antes de mais, seres em situação, não de futuro ou passado, de agora, um eterno agora, agir primeiro pensar depois. Pois o pensar dobra-se sobre os factos e o agir cria-os. Sem esse movimento somos apenas folhas num caderno deitado ao acaso numa melancolia qualquer.

O Tango-Gato

2008-07-19T16:50:00.002+01:00

Dois corpos revolvendo-se buscando engolir-se sem retorno, mantendo tudo em movimento. As mãos do homem deslizando sobre o corpo de mulher, acariciando-lhe as formas, e sobre as formas buscando saber mais. Um corpo tem sempre algum segredo não contado. Busca-se e rebusca-se então. A mulher insinua-se, o toque é-lhe suave, mas busca mais que o toque, busca um contacto, quer ser desejada, terrivelmente desejada, o desejo de ser agarrada é melhor do que ser agarrada, o desejo de ser desejada é superior ao ser possuída, dança-se e acaricia-se. O jogo de corpos insinuando-se, desejando-se em contacto, olhos nos olhos, mãos sobre pele, pele sobre pele, desejando que a dança jamais acabe.

O homem é um ser Perturbável pt2.

2008-07-19T16:34:00.002+01:00

- Não ouves?
- O quê?
- O silêncio.
- Sim, ouço. Mas o que me preocupa são os ruídos, escuta-los?
- Sim, mas que tem de mal o barulho?
- E o que tem de mal o silêncio?
- Pssshh, escutas?
- O quê?
- O silêncio.
- Sim, ouço.
- Faz um barulho ensurdecedor não faz?
- Faz sim.

2008-07-09T18:44:00.003+01:00

'O ser humano é um ser perturbável'

Que fizemos nós, humanos entre humanos, que deuses criamos e derrubamos? Vês os calos que preenchem tuas mãos fazendo traços sobre traços? Não são linhas de destino são linhas férreas de desilusão.

Descrição de uma Dor de Cabeça

2008-07-04T21:50:00.005+01:00

As veias carregadas de sangue

comprimem

o crânio com voracidade

pulsações: lâminas sentidas
compasso

compasso

um desfasamento espacial

uma desorientação dos

membros do corpo
alguém

liga o televisor e o som fere

os ouvidos como

um giz em fricção num quadro negro

sou epiderme em lamentação.

2008-06-30T16:15:00.005+01:00

Escrevo. Escrevo que escrevo. Mentalmente vejo-me a escrever que escrevo e também posso ver-me a ver que escrevo. Recordo-me já escrevendo e também vendo-me que escrevia. E vejo-me recordando que me vejo a escrever e recordo-me vendo-me a recordar que escrevia e escrevo vendo-me a escrever que recordo ter-me visto a escrever que me via a escrever que recordava ter-me visto a escrever que escrevia e que escrevia que escrevo que escrevia. Também posso imaginar-me escrevendo que já tinha escrito que me imaginaria escrevendo que tinha escrito que me imaginava escrevendo que me vejo a escrever que escrevo.

Salvador Elizondo

P.S. Este texto é absolutamente divinal. Cliquem e leiam.

Mais vale um irmão mal amado...

2008-06-29T23:08:00.005+01:00

Curioso, repugnamos mais um alemão a um espanhol.
Entre um irmão, que não nos agrada muito, e um estranho, que nos agrada ainda menos, ainda nos mantemos na família.
Pena ser o futebol a unir algo que na realidade não está lá muito bem separado.
A península afinal é vivida por ambos os povos.
Agrada-me notar que em matéria de prioridades filiais nos mantemos ligados à história.
Da mesma forma que cada vez que num mundial de futebol, Portugal é eliminado - o que para nós já é trivial -, ficamos estranhamente todos a falar com sotaque brasileiro ;-P

Black beauty I love you so

2008-06-24T07:51:00.008+01:00

O dia 24 tem sempre um significado particularmente feliz para mim, hoje, deixo aqui a beleza da música e de certo modo também da letra.

(It's a song about a dream)

Well i'm lying in my bed
The blanket is warm
This body will never be safe from harm
Still feel your hair, black ribbons of coal
Touch my skin to keep me whole

If only you'd come back to me
If you laid at my side
I wouldn't need no Mojo Pin to keep me satisfied

Don't wanna weep for you, I don't wanna know
I'm blind and tortured, the white horses flow
The memories fire, the rhythms fall slow
Black beauty I love you so

Precious, precious silver and gold and pearls in oyster's flesh
Drop down we two to serve and pray to love
Born again from the rhythm screaming down from heaven
Ageless, ageless
I'm there in your arms

Don't wanna weep for you, I don't wanna know
I'm blind and tortured, the white horses flow
The memories fire, the rhythms fall slow
Black beauty I love you so
So, so...

The welts of your scorn, my love, give me more
Send whips of opinion down my back, give me more
Well it's you I've waited my life to see
It's you I've searched so hard for...

Don't wanna weep for you, I don't wanna know
I'm blind and tortured, the white horses flow
The memories fire, the rhythms fall slow
Black beauty I love you so
So, black black black black beauty...

José Eduardo Agualusa, além-fronteiras

2008-06-23T01:11:00.003+01:00

Em LA Times: acerca da recente edição de 'O Vendedor de Passados' soberbo livro, publicado em Portugal em 2004, de um soberbo escritor lusófono, no caso angolano quem quiser saber algo sobre ele: aqui e aqui

"The Book of Chameleons" by Jose Eduardo Agualusa (Scribner)

«This novel is narrated by a gecko, that's to say by a lizard, who also happens to be the reincarnated spirit of Argentine writer Jorge Luis Borges. Well: Some writers like to play for high stakes. From this conceit Agualusa weaves a gorgeous and intricate story about a man who trades in memories, selling people pasts to help reinvent their futures. Set in Angola, the tale darts to and fro with the swiftness of a step over by soccer player Cristiano Ronaldo. There's a murder mystery here, and not only a meditation on the nature of memory. Agualusa's deftness and lightness of touch means we buy into the strange setup with scarcely a blink. He's a young master.»

A Minha Próxima Vida

2008-06-21T00:19:00.003+01:00

Na minha próxima vida quero vivê-la de trás para a frente. Começar morto para despachar logo esse assunto. Depois acordar num lar de idosos e sentir-me melhor a cada dia que passa. Ser expulso porque estou demasiado saudável, ir receber a pensão e começar a trabalhar, receber logo um relógio de ouro no primeiro dia. Trabalhar 40 anos até ser novo o suficiente para gozar a reforma. Divertir-me, embebedar-me e ser de uma forma geral promíscuo, e depois estar pronto para o liceu. Em seguida a primária, fica-se criança e brinca-se. Não temos responsabilidades e ficamos um bébé até nascermos. Por fim, passamos 9 meses a flutuar num spa de luxo com aquecimento central, serviço de quartos à descrição e um quarto maior de dia para dia e depois Voila! Acaba como um orgasmo! I rest my case.

2008-06-20T00:21:00.003+01:00

A prova de que Monty Python é o fenómeno humorístico mais alargado do planeta não é somente atestado pelos recentes volumes de textos sobre eles editados em Portugal. Nietzsche (calha bem falar agora de um alemão) sempre atento a estas coisas disse: «O homem sofre tanto na vida que se viu obrigado a inventar o humor».
Ora, como lêem não é só no futebol que os alemães ainda têm muito que nos ensinar. Mas passemos ao que interessa:
«Portugal jogou melhor. Mas os alemães marcaram mais golos». C. Ronaldo.
«Não saio triste.» Scolari.
O que ninguém ouviu foi: «pudera! já viram quanto vou ganhar no chelsea? e o burro sou eu?!»
Agora estou ansioso é para saber quantas desgraças vão inventar amanhã nos jornais nacionais.
Será que houve um terramoto e agora Portugal encontra-se junto à Tailândia?
Hugo Chavez começou a ler Kant e agora é de direita e presidente dos Estados Unidos da América?
A Irlanda vai mesmo sair da união europeia e juntar-se numa aliança pérfida com o Irão para combater a violência na África do Sul?
Os israelitas voltaram a ser judeus?
Os skinheads são agora todos de raça negra?
Portugal pertence ao G8?

Descobrirei amanhã...

Um Fernando Pessoa

2008-06-19T00:05:00.004+01:00

O vício de pensar é porventura dos mais daninhos que se abateu sobre a humanidade e quanto mais felizes seríamos se pudéssemos regressar a tempos que, simbolicamente, chamaríamos de ante-pré-socráticos, quando a filosofia ainda não aparecera com a pretensão de substituir o conto de fadas, ou antes disso, quando o conto de fadas ainda não aparecera com a presunção de substituir a vida.

Tremem de Temor

2008-06-07T23:36:00.014+01:00

«Num belo dia a morte chega - e, de repente, o homem torna-se imortal.»
Kierkegaard, O Banquete.
Mas, e até lá?

Cortam a carne com faca trinchante e pedem que cale o seu sofrimento. Todos opinam de fatos brancos enfaixados nos cabides que julgam ser seus corpos.
As larvas não perdoam seus objectos, têm como findo seu trabalho após a decomposição peça a peça, pedaço a pedaço.
A angústia é um sentimento muito sério, não tanto pelo que diz mas pelo que põe a nu; se alguém expõe seus pensamentos mais profundos, aqueles que lhe borbulham na mente e que lhe tragam o pouco sangue que lhe ia compondo o rubor da sua face, consideram-no um existencialista.
Existencialista, passa assim, a ser o louco, o ruminante cerebral, o cadáver adiado que procria de que falava o lisboeta alcoólatra. Quando não se é existencialista é-se existencial. Diz-se isso com algum escárnio e ironia; mas seus demónios não aumentam ou diminuem por isso, o que lhe vai na alma não é tanto a morte mas a vida.
Esse susto, que a morte permite e a vida sustém, é do mais profundo na alma que vive. É o esviscerar que lhe obceca todos os actos. É esse que tem a melhor polpa, mas, igualmente, o que tem sumo mais amargo. Entendamo-nos: a amargura não é um raio de luz invertida, uma luz decaída de um céu, mas uma ânsia visceral que nos sussurra aos gritos. Tenho por esses a maior simpatia. Esses são da estirpe dos humoristas, o humor é consciência trágica revelada por um afastamento irónico, não sou só eu que o digo, apenas o reafirmo. Escrevo. A minha tarefa não é a originalidade mas o jogo de cintura das palavras. Quem inventou as palavras que suporte o seu sentido, a mim basta o peso de observar estas criaturas, horror (com algum prazer à mistura) de me contemplar a mim também. Temos o mesmo ácido desoxirribonucleico no corpo, nossa tarefa é ingrata, somos os que esfregam as feridas com sal para melhor avaliar a dimensão da dor.

Espaço estreito

2008-06-05T00:13:00.006+01:00

'E por isso eu não reprimirei a minha língua;
falarei na tribulação do meu espírito,
conversarei com a amargura da minha alma.'
Job, 7, 11.

A dor quando nos perpassa os ossos e destrói energicamente os nervos, ou nos arranca da terra para à terra nos voltar a face, transfigura-nos de modo irreversível ainda que totalmente olvidável.
O confronto de forças repulsivas, a repugnante vivacidade dos membros que se esvai, a total inactividade do corpo perante uma maleita, uma agressão sem dó ou piedade, permite-nos um raciocínio, dir-se-ia, no fim da navalha, que nos aguça os sentidos até um ponto de ebulição.
O esfriamento posterior do corpo, vilipendiado e ultrajado pela lembrança da nossa finitude, entra então num colapso reflexivo que se assemelha tanto a um nascimento como a uma morte, dado que não há reminiscência de ambos.
A vida recompõe-se, julgo ser adequadíssima esta recomposição. Quando o baralho com que jogamos nos oferece poucas condições ou quando movemos mal a peça que julgáramos ir derrubar a rainha, aí, a necessidade de voltar a baralhar e de repensar o nosso xadrez torna-se inevitável. Ponho-me perante mim, como ficcionável, sou, tanto quanto o meu pensamento permite, uma elaboração autocriada mas não autogerada. O mundo hoje gira ao contrário. Ponho-me a contemplar minhas peças.

2008-06-01T21:31:00.002+01:00

Viver em portugal é como pagar para assistir a um concerto de Amy Winehouse, vai-se embriagado para o trabalho, não se faz nada digno de registo, e depois sai-se do palco com enormes aplausos.

O diário da Amargura

2008-05-16T20:55:00.007+01:00

Dormir não basta, acordei ainda pior do que me deitei. O corpo para além de dorido já não obedece aos desejos, fico em inércia. Penso que por mais que diga só me escondo. Pelo menos deve ser isso que faço, já que quanto mais digo menos me entendem. Por isso é que insisto que as palavras não valem de muito, são facilmente trocadas, as palavras são como pedras dizia Vergílio Ferreira; encontro-me então neste quarto, deitado, pensando na minha melancolia. Os doutores dir-me-iam que faço precisamente o contrário do que devia fazer. Correcto, consigo entender as suas acertadas afirmações. Mas, é o meu corpo que sente, sou eu que meto as minhas mãos no inferno que criei - criei? bom, não fui eu que me pus cá no mundo mas isso não me permite culpar meus pais. Em mim já não existe muita revolta, é mais amargura sabem? aquela coisa de sair à rua (aquilo que agora não faço) e ver que nada do que vejo tem realmente alguma importância para mim.
Leio muito, sim deve ser esse o meu problema, ler dá volta ao miolo; entre mim e o resto do mundo há um abismo que não consigo desfazer. Sou bastante sociável, o que me permite saber que entendo melhor o modo como as coisas funcionam do que me seria benéfico.
Se pelo menos não houvesse esta agonia, este desespero controlado, nem gritar consigo, o ar fecha-se sobre mim em explosões de tristeza.
Sou a concha do meu deserto: fechado sobre a minha própria aridez.

Sistema de Controlo Mental

2008-05-13T23:53:00.004+01:00

Não é fácil entrar na cidade de bolsos vazios, cigarro nos lábios e esperança nos sapatos.
Ainda assim, foi deste modo que lá entrei, sem na realidade o querer. Frequentemente há forças estranhas a nós que nos obrigam a agir.
Esperei até reunir todas as minhas forças, principalmente as mentais que fraquejavam, a muito custo, passo pesado (tal como a esperança), lá entrei decidido a dar um rumo diferente à vida. Coisa difícil essa de ganhar a vida. Em rigor, quando se diz que se tem que ganhar a vida, o que se quer significar é que precisamos de uma maneira qualquer de tornar a vida passível de ser vivida. Não deixa de ser irónico que, para isso, muitos não vivam a vida, trabalhem.
Não me interpretem mal, acho o trabalho fundamentalmente digno, mas ninguém no seu perfeito juízo entraria numa cidade com único objectivo e obrigação a sua sobrevivência. Adiante, disperso-me, qual será o primeiro passo a realizar para sair desta alhada em que me meteram? para começar algo é preciso começar por algum lado específico, ou como diz o outro qualquer sítio por onde se comece é bom dado que o que importa é começar?
Primeiro age-se depois procuram-se os sentidos. Sim, antes de mais vou procurar um sítio para dormir. Amanhã é um novo dia e após uma boa noite de sono algo terá que surgir.
Enquanto este corpo cansado de esperanças tiver forças hei-de fazer algo de mim que me dê um sentido. Sentido: essa coisa sem a qual viver parece uma obrigação (um conjunto de actos sem conexão). Boa noite.

Náuseas

2008-05-13T20:11:00.003+01:00

esta náusea persistente, meus nervos tiras de tecido esfarrapado.
irritante o estar irritado. o corpo é sepulcro dos viventes.
É o corpo que sente, irra! que me importa a alma se ela não se vê?
dói-me a cabeça de existir, neuroses que retiram meu escalpe e mostram o seu troféu.
as pessoas nas suas vidas não me dizem nada, suas vidas não são minhas, este ardor persistente - vómito que não sai. O horror dos cheiros e da imaginação.
O mundo, hoje, para mim, é manto de soalhos mal colocados.
a perspectiva é tudo, tal como os humores. as verdades absolutas não se inscrevem na realidade pois a realidade é composta de nervos esfrangalhados.
quero qualquer coisa mas estou cansado para perguntar o quê.
dormir um sono, retirar as rédeas da racionalidade que não serve para nada.

2008-05-07T01:06:00.004+01:00

O ferro chia. Meus ouvidos irritados por agressão, campos de batalha citadinos, escapa-me sempre um olhar aqui e ali, ver expressões, pele, gestos, sinto-me apertado mas confortável no rebuliço desconfortável. Não tenho medo de intimidade forçada. Dá-me piada toda a parafernália criada para dispersar atenções.
Fingimos-nos. Somos todos actores, já pensaram bem nisso? todos nós criamos um papel e actuamos todos os dias, para uns somos isto, para outros achamos melhor ser aquilo. Somos bons actores, sem dúvida. Nada a temer. É pena não assumirmos de uma vez por todas a nossa tragédia. Não desespero. Também gosto de comédia, e cada dia que passo represento-a melhor.

2008-04-30T18:00:00.006+01:00

No interior da confusão surgem linhas
sem ligação externa que não a causal
provavelmente um toque picuinhas
e no entanto sem dúvida abismal,
A mente, tal como o corpo, parece-me,
ter vida exterior a mim.

No acordar sem ter dormido de viver,
no desarranjo das emoções
surge a vida perante olhos de cirurgião,
o corte preciso do artesão
e sem termos ainda adormecido
vivemos o dia como perdido.

Pudera eu ser dono de mim
e seria ainda menos eu do que sou.
porque o eu que sou é a confusão de um dia,
sem o porquê que se adia,
adia não o hoje mas o amanhã,
talvez nem o hoje nem o amanhã
mas aquele compasso que faz a música soar.

Are we still of any use?

2008-04-27T18:17:00.005+01:00

We have been silent witness of evil deeds; we have been drenched by many storms; we have learnt the arts of equivocation and pretense; experience has made us suspicious of others and kept us from being truthful and open; intorable conflicts have worns us down and even made us cynical. Are we still of any use?

Dietrich Bonhoeffer, After Ten Years, 1942.
Letters and Papers from Prison.

Voar

2008-04-21T17:58:00.003+01:00

Perdido no espaço
fecho os olhos para melhor pensar;
ver....perturba-me os sentidos.
Adoro o silêncio profundo dos meus pensamentos
(Impérios construídos pela imaginação).

Em todos os meus sonhos um outro eu
que não este
na realidade
o eu
é sempre o mesmo apenas a vida é diferente.

Criar, forjar um destino, forçar uma maré, aí reside a minha paixão.
Detesto grilhões
Deixo as amarras em casa quando viajo
Para preso
basta o corpo não saber
Voar.

Os lobos de Deus

2008-04-18T02:59:00.001+01:00

O vento forte empurra as paredes para a solidão.
Todos os sentimentos se obscurecem nas palavras.
Largas são as medidas humanas mas poucas atingem a humanidade.
(Hominem homini deus esse)
Somos espectros dentro de corpos enrolados em mortalhas de pele,
um dia seremos todos unos com os deuses dos antigos,
chamar-nos-emos pó, e em saliva e lágrimas varreremos a morte que um dia foram nossos ossos e nossas esperanças e ambições.

(homo homini lupus esse).

Do ya sprech portuguais?

2008-04-17T17:26:00.007+01:00

Andam preocupadíssimos com o acordo ortográfico, eu também, mas e quando um docente universitário escreve isto (e não admite que se enganou o que seria absolutamente compreensível e humano): «As partículas e o ozono troposférico causaram mais de 380000 mortes prematuras na Europa em 2000».?
Tenho cá para comigo que, antes de qualquer acordo ortográfico, se devia ensinar verdadeiramente o português para se entender o que se escreve - principalmente quando se articulam expressões que não têm significado da forma assim transcrita.
É por isso que já afirmei inúmeras vezes que o latim não é dispensável para os portugueses. Compreender as estruturas que organizaram a nossa língua é compreender a nossa língua bem melhor - ou talvez simplesmente bem. Assim não creram os dirigentes e fica só o pó das minhas palavras. 'Baza lá people learn o english very good qé para dominar o world tão a ver?

Há com cada um...

2008-04-07T15:04:00.005+01:00

E disse o oráculo de Delfos (não confundir com o de Bellini): «Que as estrelas e restantes astros te acompanhem por imensos decénios até te transformares também tu numa [estrela] e iluminares o caminho dos que depois de ti não tiverem nada para observar.»
Seguiram-se três milénios de escuridão....

Dia-a-Dia

2008-04-06T15:29:00.008+01:00

Sentamo-nos num transporte público e estamos perante o universo humano. O homem em frente de mim, tanto quanto nos é dado a saber, pode ser um assassino em série. Observo-lhe as mãos tentando decifrar algum vestígio de sangue. A morte ali esvaída. Olho em redor, vejo mulheres de seios bem apertados e com sobranceiras convicções acerca das suas capacidades sexuais, na sua frente um homem, que tanto pode ser um pedófilo como um violador, um homem de família como outro qualquer com vida dupla que ninguém (ou quase ninguém) desconfia, observando-lhes avidamente os seios com vontade de ali os possuir. À minha direita, discreto, um negro, sereno, calmo, impávido, pode ter fugido de um país qualquer, ou simplesmente ter nascido aqui, pelos seus trajes tanto pode ser um empresário como um terrorista (provavelmente ambos).
Por sua vez, a velhota à minha esquerda, com seu ar alentejano, calmo, de quem já viu muita terra e muitos lugares (mesmo que nunca tenha saído de sua terra senão agora), pode ter morto a sangue-frio os seus trigémeos fruto de uma relação incestuosa qualquer.
O medo e a desconfiança que nos assola na privacidade forçada de um transporte público, a condição de desconhecermos o que nos rodeia. O frio que pode rondar o nosso pescoço e desferir o seu golpe mortal.
A morte. A morte rodeia-nos. Assim como a vida. Qual das duas pensam estar à vossa frente agora?

Perguntem a um..

2008-04-06T03:02:00.005+01:00

Como é que se escreve um poema?
será numa noite de anseio,
num dia de desespero,
ou antes numa tarde apaziguadora?
que será necessário para que se considere alguém um poeta?
- escrever um soneto, uma ode, elegia, écloga, quadra é assim que medem?.
e um poema quando é que é bom? quando se vende dezenas ou centenas de livros?
e se o poema for mau o poeta é mau? e se o livro não vender, o escritor não sabe escrever?
e se vender é bom? ah, como sabemos tão pouco.

Majestosa e esplendorosa maravilha da publicidade

2008-04-01T17:03:00.007+01:00

Hoje inauguro para gáudio dos meus leitores (finjam que são mais que um e que de facto até costumam ler o que escrevo só para manter as aparências sejam elas quais forem...) uma rubrica (chamemos-lhe assim) intitulada como o título supra indica 'Majestosa e esplendorosa maravilha da publicidade'.
Vinha eu alegre e contente com uma depressão nervosa de tanto sono e desperdício em Olisipo e quando chego à minha terra natal (que na realidade é Vila Franca de Xira) Póvoa de Santa Iria vejo um cartaz alusivo a uma revista, cujo nome bem que tentei reter, mas que me esqueci de todo, (desta vez falo a sério, eu até gosto de saber os títulos destas revistas porno-eróticas-falo-vaginocêntricas mas não me lembro qual é a revista embora creia infundadamente que é a GQ) com o seguinte título: 'Gosto de chegar onde quero'. Esta frase maravilhosamente concebida num momento mágico entre duas fadinhas e três anões prendeu-me os testículos (perdoem-me o vernáculo) num momento orgásmico (daí talvez não, mas lá que me fez rir um pouco, ou esboçar um leve sorriso, lá isso fez). Tomara eu ler todos os dias majestosas afirmações destas. No entanto, o meu pessimismo lusitano acentuou-se quando pensei que ainda se podia melhorar a frase que tinha ido airosamente para o prelo de mui grã e prestigiosa revista. Pensei eu 'e se o título fosse 'gosto de chegar onde gosto'? ou antes para enfatizar a vontade de poder 'quero chegar onde quero''. Mas, se calhar soy yo que estou acentuadamente mal-humorado e critico o incriticável, será? ;O)
P.S. e faça-se justiça ao que disse anteriormente neste blog, juntando-lhe isto.

(Des)Informação?

2008-03-27T18:50:00.004Z

Em conversa com o meu colega Saulus do Bujardas Negras (e outros blogs) chegamos os dois a uma mesma preocupação. Os média. A minha preocupação é complexa: o que é ou não informação? que serviços pode afinal fornecer-nos a informação? Para quem não sabe existe uma corrente da filosofia dedicada exclusivamente à informação. A premissa dessa área é que a qualidade de vida, de existência, de sociabilidade aumenta consoante o aumento da informação. Mas é isso de facto como se crê? há bastantes reticências. Para pôr o problema de frente consideremos os dois seguintes exemplos:
Nos jornais, esta semana, apareceu a seguinte afirmação: 'A criminalidade aumentou no corrente ano'. Aparentemente esta afirmação ilusoriamente inócua não traria quaisquer dúvidas, todos assentiriam. Acontece que essa afirmação que apareceu nos dois jornais da televisão privada portuguesa e no jornal da televisão de serviço público, não é clara e é bastante enganadora. Os serviços policiais afirmam que de facto se verificou um aumento da criminalidade registada. Mas é precisamente a isso que me refiro: é o mesmo falar-se em criminalidade registada e criminalidade efectiva, isto é, aquela que acontece diariamente? sem dúvida que não. Uma coisa é afirmar que a criminalidade aumentou. Outra, bem diferente, é afirmar que a criminalidade registada, notificada, aumentou. Pode ser um simples caso de aumento de queixas formais que não são representativas da quantidade de crimes efectuados. São estatísticas e incorrem em erro.
Outro exemplo, surgiu-me quando pensei no regime salazarista, um dos motes de Salazar, para quem não saiba, não era evitar educar, pelo contrário visava uma campanha sem precedentes de alfabetização, a diferença é que a informação era controlada, isto é, de facto a alfabetização aumentou grandemente mas a informação fornecida não era fiável. São dois exemplos simples, um do passado outro do presente, ambos expressam o mesmo problema, é a informação informativa ou pelo contrário visa formatar-nos em moldes adequados a um ou outro serviço?
Repare-se na publicidade, um amigo meu costuma hilariantemente contar uma anedota real sobre este preciso problema, quantos de vós não viu já anúncios a dizer 'Testado cientificamente'? é isso científico? questionem então seguinte, foi testado cientificamente mas terá revelado problemas, será que foi testado e passou no teste? não nos é dada essa informação. Um professor universitário meu num dos seus livros assaz notáveis, citando Michel Clouscard diz-nos: «Tudo se passa como se o facto de conhecer cientificamente a opinião tornasse a opinião científica.»

P.S. O livro do prof. Univ. é de seu título Da Mentira: um ensaio transbordante de errores, da autoria de José Barata-Moura antigo reitor da universidade de Lisboa. O livro aborda o problema da mentira enquanto múltiplo mecanismo. E é abrangente o suficiente para nos dar a duvidar dessa suposta clareza da verdade vs. mentira.

Sem título (gosto tanto desses títulos)

2008-03-26T05:06:00.004Z

E quando agarramos algo e percorremos algo e sentimo-lo vivo a haver-se entre nós?
ainda assim tudo vivo, ah sim, tudo vivo, mas tão distante, tão longe e inatingível.
A vontade de conhecer, conhecer raios!, não apenas ver, para ver basta ser cego e sentir - e sentir é bem bom.
A límpida existência é uma ilusão. A felicidade é cheia de erros e correcções, de mediações, nada é límpido, tudo sujo, i.e., misturado, embriagado...eu não mudaria nada...
Quero tudo misturado, embriagado, sem purezas para ser puro, com mediações para melhor contemplar, a alegria um prazer infinito feito de pequenas parcelas de respiração.

A morte morrida da humanidade, II

2008-03-24T16:52:00.005Z

Quais são afinal os limites do ser humano no que diz respeito a justificar os seus actos? absolutamente nenhuns. Se há algo que aprendi durante os meus anos de filosofia é que tudo se pode justificar sobre a aparência de absoluta transparência. É por isso que nos aparece um Guillermo Vargas habacuc a expor animais a definhar numa galeria (dita de arte) intitulando-o de arte contemporânea. Ora bem, se a liberdade de expressão artística consiste em todo o desprezo pelo que nos circunda no nosso meio ambiente, então, exige-se, que não haja liberdade artística. Não se pode confundir um espectáculo de morte com um objecto artístico. Não é nenhuma vigia de tribo indígena para acompanhar o moribundo ao outro lado do rio. Não! é pura morbidez mascarada de intelectualidade. É desumanidade. Pior que alguém que comete um erro por estupidez é um acto estúpido perpetrado por alguém que possui os meios de evitá-lo. Os argumentos deste tipo de pedras (refiro-me às pessoas e em particular ao sr. Guillermo - as pedras que me perdoem.) é bastante arrojado devem pensar uns...afinal o animal está já condenado a morrer. Se bem me lembro este tipo de argumento já nos deu o holocausto nazi. Se o animal está condenado a morrer, o nosso dever enquanto humanos é aliviar-lhe a dor de morrer e não consumi-la com pipocas. Se não sabem do que falo pesquisem no google...não é preciso links para descobrir o que se anda a fazer por aí sob a máscara de 'arte'.
Novamente insurjo-me perante isto. E afirmo que é preciso, cada vez mais, descobrir a humanidade da humanidade, pois, honestamente, é uma base teórica que se esvai em cada segundo que passa.

2008-03-18T17:27:00.005Z

da tua pele brota o brilho do meu sangue.

Por uma humanidade humana

2008-03-14T17:38:00.012Z

Não consigo, nem nunca conseguirei, aceitar que estes actos sejam perpetrados por mera funcionalidade estética - ou por outra funcionalidade qualquer. E não há argumentos de 'sobrevivência da espécie' que anulem a gravidade destes actos - pois não é o caso, e se o fosse a violência não o justifica por um nanosegundo. A humanidade morre (correcção: acaba) onde este vídeo começa:

P.S. Aconselho veementemente a quem quer que seja a não ver este vídeo. Contém cenas absolutamente hediondas de esfolamento de animais vivos para garantir a qualidade da pele.

Cães perigosos? nah!!!!

2008-03-14T14:03:00.003Z

É hilariante quando se escuta que os cães potencialmente perigosos não o são, e que isso é de certo modo má-fé de quem não gosta de animais. Quando se fala em potencial perigo de certas raças de cães não se está a descriminar racialmente os 'pobres' animais (era o que faltava agora haver a liga protectora da ofensa ética ao dever racial canino). A proibição, que aliás em outros países é mais severa, é bastante mais simples do que se julga. Esses animais são ou não potencialmente perigosos? não se trata de afirmar que qualquer cão pertencente a uma raça vai efectivamente desmembrar alguém. Trata-se de algo mais sério: se um desses animais fugir ao controlo há ou não hipótese de haver ferimentos mortais? é mais do que evidente que sim.
Tenho um amigo próximo que possui um cão potencialmente perigoso:um Rottweiller não há momento em que se passeie com o animal sem que ele esteja ou açaimado ou preso (é sempre nessa dupla situação que o animal sai à rua). Esse meu amigo confidenciou-me que é de facto difícil segurar um animal desses (equivale a uma sessão de halterofilia).
Mas que vejo eu nas ruas onde vivo? vejo animais igualmente portentosos à solta. E quando porventura eles quase que decepam pequenos caniches vejo os presumíveis donos a fazer o seguinte: 'Attila vem cá imediatamente!!, mau menino Attila' isto não é paródico é real. Equivale a ter um tigre na cidade e chamá-lo como se fosse uma criança.
Pior que isso foi a cena triste que presenciei há poucos dias, quando um rottweiller é largado em plena rua para o seu passeio livre e novamente quase decepa outro cão. O que faz o dono? bate-lhe..bate-lhe e adivinhem bate-lhe...depois com o animal preso reparo que era um miúdo dos seus 16 anos que o levava em mãos. É isto seguro? claro que sim, tão seguro como experimentar ser mordido por uma serpente a ver se sobrevivemos. Os defensores destes animais retorquem que não há animais perigosos apenas donos irresponsáveis. Creio que nos jardins zoológicos também se tem essa noção nas jaulas dos tigres, leões, etc., a diferença é que não se anda por lá a passear sob o risco de ser o nosso último passeio. O meu ponto neste longo texto é este: quantas crianças terão que morrer até que uma cambada de energúmenos entenda que o animal nunca substituirá o tamanho mínimo do seu pénis? e quantos deles não são também algo animalescos, tenho um preconceito terrível, a saber: julgo que por vezes o animal que se escolhe é aquilo que se é.

2008-03-08T14:31:00.004Z

«Depois da guerra, pensava eu, restavam apenas cinzas, destroços sem íntimo. Tudo pesando, definitivo e sem reparo.
Hoje sei que não é verdade. Onde restou o homem sobreviveu semente, sonho a engravidar o tempo (...) Em todo este tempo, a terra guardou, inteiras, as suas vozes. Quando se lhes impôs o silêncio elas mudaram de mundo. No escuro permaneceram lunares (...) desse onde todo homem é igual, assim: fingindo que está, sonhando que vai, inventando que volta.»

Fala Mia Couto da guerra de Moçambique, mas essa guerra física é ela também moral, interior, nossa, (des)humana. Todos nós assim, sonhando, inventando, criando e perdendo, mas sobretudo havendo.

P.S. A Leila, o sonho que no escuro voltou.

A Menina Loira

2008-02-19T01:16:00.008Z

Era uma vez uma menina suave e calma de longos cabelos loiros. Essa menina como todas as meninas cresceu. Tornou-se mulher. Mas ainda assim manteve a beleza de ser menina, para ela não há nem morte nem vida: há existir. Menina traquina sem dúvida, por vezes tropeça e tem que pôr saliva nas feridas, arde, ai como arde. Mas essa menina nunca desiste de correr, ai isso é que não, diz ela, e corre e corre. É preciso dizer que para a menina de cabelos loiros uma flor nunca é só uma flor, uma folha caída de uma árvore nunca é só uma folha caída de uma árvore. É vida: é memória é saudade do que há-de vir e também do que foi. Por vezes há princesas assim. Não são para este mundo são para um mundo melhor. E esse mundo melhor é o seu universo, linda petiz que ainda tem muita saliva para gastar, e que certamente deixará a sua marca nas nossas almas. Oh não, não, já deixou! essa menina loira é o espírito da vida que nos percorre nas veias e que nós por medo escondemos num lugar longínquo qualquer.
Ai mas que feliz essa menina nos faz: ao existir sorri-nos a vida, sabemos que há princesas assim. E..ai de nós..sabemos que o mundo por vezes também nos dá o seu dom da alegria.

P.S. sabes bem quem és: és tudo isso menina loira e muito mais.
(a uma irmã a que devo muito mais que o dom da amizade, também o dom da alegria.)

Também acontece

2008-02-16T18:43:00.002Z

Subiu à ravina. Quando lá chegou esquecera-se do que lá tinha ido fazer.

Histórias, I

2008-02-11T03:13:00.000Z

Percorreu o corredor em passo apressado, entrou na sala e sentou-se na cadeira, colocou a mão no bolso e verificou que se havia esquecido dos documentos. Não há problema, pensou, afinal o que importa é eu saber o que quero escrever.
Era noite, e Alexandre estava cansado, trabalhava numa tipografia há cerca de trinta anos, normalmente era ele que escrevia as crónicas de teor político que o jornal apresentava ao público. Dizia que o fazia porque alguém o tinha que fazer. A política nunca o interessara muito, embora retirasse dela lições que considerava ser para a vida: como calar quando nada de importante se tem a dizer. O que profundamente lhe agradava era poder estar em contacto com os meandros onde umas dezenas de pessoas decidem a vida de uns quantos milhões, era essa desproporcionalidade que lhe mexia com os sentimentos, mas, não tinha quaisquer ilusões, não pretendia mudar o mundo. Para mudar o mundo é preciso que os que mandam queiram mudar, dizia ele para si próprio como para se consolar por pactuar com algo que não lhe caía no goto. Ainda assim, estava decidido a relatar o que vira hoje num congresso de senadores. Mudara-se para os Estados Unidos quando tinha vinte cinco anos, tinha ido lá para estudar mas um rabo de saias havia-lhe prendido a atenção e acabara por ceder à volúpia do corpo, acabando depois por ceder à preguiça do amor. Pelo menos era assim que sentia as coisas. Mas agora, pensava para consigo, agora é preciso escrever, sim, escrever, isto não pode passar impune: Só se deve calar quando não se tem nada a dizer, os nervos estavam à flor da pele: como é possível que tenha acontecido o que aconteceu e ninguém, raios, ninguém esboçou sequer um acto. A maior fraqueza de um ser humano é saber que os erros que apontam aos outros se aplicam a si mesmos.

2008-01-22T23:52:00.000Z

Narrar o silêncio seria a tarefa última de um momento. Falar cansa tal como escrever, escrever é pensar com os dedos e nem sempre apetece pensar com os dedos. Esse horror que é ter um dia que carregar com o tempo quando ele já não carrega connosco.
Mas nem sempre se diz isto como se de um mal se tratasse. Às vezes apenas apetece encolher os ombros e expressar um ambíguo sem que com isso se expresse uma tristeza, ou uma alegria. Que irritante ter que «expressar algo», análogo ao «ter que ganhar a vida» mas não basta nascer há que ganhá-la? e que merda de prémio possui esse concurso, ganhar a vida é o equivalente de ganhar o direito a morrer, mas o respeito dos outros de nada nos vale se não nos respeitamos a nós mesmos. Gostava de narrar um silêncio. Não consigo. Verborreia.

Frase do Mês

2008-01-21T20:43:00.000Z

I stopped fighting all my demons
we're on the same side now.

2008-01-07T07:17:00.001Z

E se todas as noites fossem insónias,
misturadas em pensamento e ausência,
e se eu pudesse não existir existindo,
não pensar existindo,
existindo sentindo.
Se pudesse apagar-me em fumo,
e existir, sentindo.
Mas, sentindo sem consciência.
Farto de consciências andamos nós.

2008-01-02T20:33:00.000Z

É de um prazer inestimável chegar à noite e, em vez de recorrer à escrita em blog, ler e ler e ler. É o que tenho feito, não tenho escrito mas tenho lido e lido, um prazer imenso.

- Uma recordação de infância de Leonardo da Vinci, Sigmund Freud;
- Cão velho entre flores e Lisboa contada pelos dedos, Baptista-Bastos;
- Canário, Rodrigo Guedes de Carvalho;
- Histórias Curtas e Grossas, Groucho Marx.

É isto que tenho feito, nos dias e noites que tive de férias enquanto não estava com a bem-amada ou com algum companheiro de viagem existencial. É igualmente bom - e estúpido também diga-se - fazer disto o meu diário.
P.S. Rodrigo Guedes de Carvalho já me havia espantado quando no lançamento de A Casa Quieta encontrei um escritor notável que contrastava com a ideia medíocre que dele inventara por televisão. Agora rendo-me, sabe contar histórias, sabe o que faz e dá gosto lê-lo.

Violenta. Loucura. Negra.

2007-12-29T02:56:00.000Z

Fizeram, à revelia do autor (como seria de esperar), um documentário homenageando Herberto Helder. Herberto não se homenageia senão assim, lendo-o:

Se alargas os braços desencadeia-se uma estrela de mão
a mão transparente, e atrás,
nas embocaduras da noite,
o mundo completo treme como uma árvore
luzindo
com a respiração. E ofereces,
das unhas à garganta
talhada, a deslumbrante queimadura do sono.
- Em teu próprio torvelhinho se afundam
as coisas. Porque és um vergão raiando entre
esses braços
que irrompem da minha morte se durmo, da loucura
se a veia
violenta que me atravessa a cabeça se torna
ígnea como
um rio abrupto num mapa. Quando as salas
negras fotogáfricas
imprimem a sensível trama das estações
com as paisagens por cima. E
jorras
desde as costas dos espelhos, seu coração
arrancado pelos dedos todos de que se escreve
o movimento inteiro.
Nunca digas o meu nome se esse nome
não for o do medo. Ou se rapidamente o lume se não repartir
nas formas
lavradas como chamas à tua volta. Os animais
que essa labareda ilumina
na boca. Desde a obscuridade
de tudo que tudo
é inocente. Nunca se pode ver a noite toda de súbito.
E da fronte aos quadris em tuas linhas, és
cega, fechada.
A minha força é a desordem. Reluzes
na têm pera enxuta - queima-te.
O ouro desloca a tua cara. Um nervo
atravessa as frementes, delicadas massas
das imagens:
como uma ferida límpida desde a nascença pela carne
fora. És alta em mim por essa
cicatriz que se abre ao dormir e quando
se acorda fica aberta.

O melhor livro lido por mim este ano.

2007-12-24T15:27:00.001Z

«Querida Edna, o fato de lã faz-me comichão e, por isso, decidi pôr termo à vida.»

«É um grande pássaro pequeno não é?»

«Pouco depois saiu do hotel e começou a subir a Oitava Avenida. Dois homens estavam a apertar o pescoço de uma velha senhora. 'Meu Deus', pensou Weinstein, 'noutros tempos bastava uma pessoa para fazer este serviço'.»

«Acreditas em Deus? Se sim, quanto é que pensas que Ele pesa?»

«Gracejei com Hemingway acerca do sua próxima novela e rimo-nos muito e divertimo-nos imenso, e depois calçámos umas luvas de boxe e ele partiu-me o nariz.»

«Picasso era um homem baixo que tinha uma maneira cómica de andar, pondo um pé adiante do outro até dar aquilo a que chamava de 'passos'.»

«Gertrude Stein foi de opinião que 'a arte é a mera expressão de algo'. Picasso discordou e disse: 'Deixem-me em paz. Estava a comer.' Na minha opinião Picasso tinha razão. Estava mesmo a comer.»

«(Helmholtz) É talvez mais conhecido pelas experiências que fez no domínio do comportamento, em que provou que a morte era uma característica não congénita.»

«Passa a maior parte do tempo a escrever e, neste momento, está a rever a autobiografia com o objectivo de se incluir a si próprio nela.»

Quanto a mim, este é uma das melhores compilações de sempre de textos de humor. É sem dúvida o livro que mais gostei neste ano que finda em breve. E por isso recomendo-o veementemente.

2007-12-20T02:44:00.000Z

Lembrar o que somos no caudal do que éramos. Somos o que fomos e seremos o que éramos, o passado coabita em nós, lobos nocturnos, que fecundamos o presente esse fornicador do futuro onde não há lugar nem para mim nem para ti nem para ninguém. Não há lugar para os que o procuram, lobos que fogem, somos a poeira nos olhos dos visionários. Quem somos nós, geração de sabujos, quem somos nós que nos refugiamos em literaturas lunares sem antever o sol, o sol que é o ar das nossas veias em pedra fugidia, somos lobos ou cordeiros?

2007-12-16T03:23:00.000Z

Sol...luz..calor...porque de negro vestimos a alma...mas só de vez em vez...conforme os astros e as manias...

P.S. é curioso tinha escrito isto e depois vi o teu post Lima, lol.

2007-12-13T23:52:00.000Z

Um breve resumo da importância do dia de hoje:
- Vi o José Sócrates a falar como o Fídel Castro com pompa e circunstância;
- Vi o Durão Barroso falar em três línguas diferentes (curiosamente a que gostei menos foi a 1ª. que para quem não sabe foi o Português).
- Aproveitei e vi que afinal os palhaços também podem ser primeiro-ministros de França (mas foi só por breves momentos até me lembrar do Chirac e mais seriamente ter-me debruçado sobre o caso Americano).
- Vi uma «porrada» de mulheres altas oriundas da Escandinávia;
- Temos um tratado com o nome da capital, ao que retruco «porreiro pá»;
- E por fim, e não menos interessante, um espectáculo de mimetismo protagonizado por Dulce Pontes, inspirado no clássico de Dostoievski «Os Possessos», vociferado pelo próprio Dostoievski em registo falsete demoníaco.

E ainda dizem que Portugal é um País sem interesse e tristonho.

O Moscardo

2007-12-11T22:04:00.000Z

Dia 10 de dezembro do anno domine 2007. Esta conversa, por incrível que pareça é rigorosamente verdade, não estou a ficcionar absolutamente nada e inacreditavelmente não foi dita nem representada pelos Gato Fedorento.

Conversa entre dois séniores entre os seus 60/65 anos de idade:
Sénior nº.1: .....estava a sentir um leve desconforto pá..e olhei e reparei que era um...é pá...um daqueles bichos...um...moscardo...
Sénior nº. 2 (empenhado em questões existenciais): Mas era o quê, um mosquito?
Sénior nº. 1: Não!..era um daqueles insectos..era um moscardo ou o que raio era...
Sénior nº. 2: Mas era uma daquelas moscas grandes?
Sénior nº. 1: É pá não..era moscardo!!!

Ok, eu podia relatar a conversa toda que demorou cerca de cinco minutos e em que se concluiu que o objecto estranho era de facto, admirem-se: um moscardo. E apelo a todos os interessados a investigar bem isto dos moscardos que estão a ser ignorados em detrimento dos mosquitos e das moscas grandes, eu cá compreendi a angústia do sénior nº. 2 em investigar a fundo se era ou não um moscardo pois tratava-se de uma questão ontológica. E por sua vez, simpatizei com a obstinada perseverança do sénior nº.1 pois isto de retirarmos valor ontológico ao moscardo é de facto um comportamento criminoso e de má fé inclusive. Respeitem os moscardos são seres como os outros.

A bela da sabedoria e racionalidade

2007-12-04T22:31:00.000Z

Após a leitura deste texto: em particular das premissas iniciais que o sustentam, imaginei a seguinte aula de História:
Professor(a): Meus caros alunos, como sabem, o preconceito é a sabedoria acumulada ao longo de milhares de anos por milhões de pessoas, e, portanto, é extremamente salutar.
Alunos: Salutar? explique lá melhor então!
Professor(a): Sim, salutar. Pois como calculam a sabedoria acumulada leva-nos a um estádio maior de inteligência, senão reparem, qual é a lição que os milhões de sábios nos trouxeram?
Alunos: não sabemos, por isso é que estamos aqui para aprender!
Professor(a): Pois..é o seguinte meus caros: houve lutas desde os primórdios da natureza enquanto evoluíamos como o Sr. Darwin nos explicou, depois à medida que essa sabedoria aumentou, fomos levados a destruir o império grego para mais sabiamente nos instruirmos. Como essa sabedoria ainda não era suficiente, destruímos e criamos religiões que nos levou à idade média, por sua vez, como essa sabedoria ainda não era suficiente fomos levados a múltiplas guerras, pois como sabem o o povo é soberano no preconceito que nos garante a sabedoria. Por sua vez, foram necessárias as invasões napoleónicas, a 1ª. guerra mundial, que sabiamente nos levou à 2ª. guerra mundial, à guerra fria, ao Vietname, à guerra do golfo, ao 11 de Setembro, Afeganistão, 11 de março, Iraque...portanto a um conjunto de sabedoria inigualável, entendem?
Alunos: Sim, claro, entendemos. Há portanto esperança de continuarmos a evoluir?
Professor(a): Então não há? enquanto houver preconceito, não sei se já referi mas é a base da sabedoria, tudo corre sobre rodas, podemos contar com mais umas dezenas senão centenas de guerras até à nossa eventual extinção quando atingirmos o clímax da sapiência.

P.S. Agradecimentos ao texto do Saulus e do Bujardas Negras pela generosa contribuição para este «sábio» texto. Leiam o seu texto aqui já agora pois vale a pena.

Até Já!

2007-11-29T18:20:00.001Z

Há slogans publicitários que têm um significado ainda mais profundo do que parece à primeira vista. É o caso da Tmn. Como é sabido o seu mote é «até já» os mais desatentos possivelmente pensarão que o dístico remete para a ideia de que vamos utilizar o telemóvel e portanto será um «até já» inevitável pois usufruiremos do serviço mais cedo ou mais tarde. Pois eu não partilho dessa ideia, acho que é quase um mote filosófico, senão atentem: Há cerca de um mês recebi a informação de que o meu saldo havia sofrido uma diminuição abrupta de 7.50€ em questão de minutos sem utilização prévia. Intrigado, e algo incomodado, telefono para os serviço de apoio a clientes e descubro que afinal eu, que não tinha utilizado o telemóvel, até porque estava no cinema, tinha um serviço admirável intitulado Mobile Tv. Achei irónico, pois eu raramente vejo tv quando estou em casa e afinal era porque usufruía no telemóvel. Como era óbvio, reclamei, cancelei o serviço que nunca havia adquirido (engraçado como as coisas se processam) e lá me restituíram o dinheiro. Até aí, enfim com todos os aborrecimentos, tudo bem. Porém, a Tmn, quer mesmo fazer-nos sentir o seu slogan e o «até já» começa a ser mais do que real, começa a ser surreal. Este mês tive uma sensação de «dejá vú» absolutamente incrível quando recebo uma notificação (após a cobrança do serviço pois claro) de que estava novamente a usufruir de um serviço ainda mais fantasmagórico que o anterior, Internet Móvel. Isto é ainda mais ridículo porque eu não preciso, apesar de ter essa funcionalidade disponível (contudo desde sempre desligada), de internet no telemóvel, na realidade o que gostava que o meu telemóvel possuísse é aquela rara possibilidade de poder, digamos, fazer chamadas, vulgo telefonar, algo que parece já não ser «normal» o telemóvel agora serve para tudo menos para simplesmente telefonar. O procedimento, aparentemente, é o seguinte, recebe-se mensagem a dizer que se vai activar um serviço e que se não o QUEREMOS devemos avisar a Tmn. Quem é titular de um serviço Tmn sabe o seguinte: somos atolados diariamente com informação totalmente descabida, coisa que evidentemente anulei, e portanto raramente utilizamos convenientemente as sms recebidas pela operadora. Nos velhos tempos da democracia, quem QUERIA um serviço simplesmente o REQUERIA, actualmente só requeremos o QUE NÃO QUEREMOS, pois agora somos incluídos em «pacotes» sem a nossa autorização. Um exemplo prático da democratização das empresas móveis (e tristemente das empresas em geral). Agora já não se trata de publicidade enganosa, nada disso, agora, enganamo-nos pois não avisamos as empresas de que um serviço de que não queremos usufruir foi-nos activado sem nosso consentimento. Por estas razões, creio num significado filosófico do slogan da tmn. Na senda de Kierkegaard, eu diria assim «a angústia não é um estado da existência perante o absurdo da morte, não, a angústia é sabermos que teremos que telefonar para a Tmn para anular serviços que não activamos». Assim sendo, creio profundamente, que a saga ainda não acabou e por isso espero alegremente por um bem disposto «até já». Pois Camus ensinou-me o método de Sisífo. Ah, que bom ver as operadoras móveis a incentivar à profunda reflexão.

Vai-se lá entender esta gente!

2007-11-24T16:01:00.000Z

Gosto tanto de observar belos momentos televisivos enquanto almoço que quase que me excito, não ficasse por vezes deprimido, vamos por partes: Uma repórter da Sic pede a uma criança para gritar, a criança grita afoitamente, e a repórter pede antes que grite pelo pai natal, ela grita ainda mais afoitamente, e a repórter lá pede à miúda quase que a dizer «vá eu sou algo parva, peço para gritar quando só quero que manifestes entusiasmo, afinal, chama só pelo Pai Natal, não grites!». O segundo momento que me fascinou foi o seguinte: anuncio com fulgor que vem aí o ano europeu - ou mundial não esclareceram lá muito bem - da astronomia, mais ainda, é dirigido por um português, só então conhecidos estes dados se pode explicar o seguinte: encontramo-nos em 2007 e o ano europeu da astronomia é em...2009...portanto, segundo entendi, prepara-se a preparação do ano europeu da astronomia. Isto sou eu só a conjecturar mas é bem possível que esta demora se deva a uma possível viagem à cintura de asteróides da nossa via láctea e quiça uma viagem a Júpiter dado que se precisa de tanto tempo para se comemorar. Por fim, e não menos deprimente, anuncia-se a estreia da nova peça de Filipe Lá Féria, que é a adaptação para português da peça de Andrew Lloyd Weber, Jesus Christ Superstar. É impressão minha ou isto é um sinal do apocalipse?..

Um oráculo só para nós...

2007-11-21T14:59:00.000Z

A maior parte das pessoas que conheço vive obcecada por essa ideia de «amor perfeito», ou então, pela ideia ainda mais obscura de «pessoa perfeita». Parece-me que a Floribella tomou conta da cabeça dos que conheço, é que enquanto se procura «o par ideal» se esquece de muitíssimas vezes cometer erros com «o par não-ideal», convenhamos, é perfeitamente compreensível que se queira encontrar alguém que nos dê algum sentido à vida (mas sobre este último ponto tenho outra coisa a dizer que não neste texto), mas se obsessivamente se procurar isso, não se encontra. E porquê? vou fazer agora o meu papel de terapeuta do amor de revistas de literatura cor-de-rosa, ora meus caros, não há relações perfeitas e muito menos «pessoas perfeitas», quanto muito se conseguírem encontrar a «pessoa menos imperfeita possível» provavelmente passarão a vida com ela. Já não há muito espaço para platonismos desse tipo pois isso funciona muito bem mas é nos livros de Paulo Coelho e nas ilusões que criamos para nos reconfortar. Eu ficaria surpreendido, e bastante mais satisfeito, se passasse a ouvir o seguinte: «É pá, encontrar a pessoa perfeita é complicado, se calhar, enquanto tal não acontece, e visto ser altamente improvável, vou mas é curtir a vida com a maior parte das pessoas imperfeitas que conheço» aí sim..a história era outra e a vida bem mais alegre.

Dia Circense

2007-11-13T19:26:00.000Z

Há dias em que acredito estar num livro de Woody Allen dado o emaranhado em que me vejo envolto. Hoje, num dia em que me encontrava particularmente engripado, dou por mim na estação de entrecampos em Lisboa com a notícia de que a central da rede ferroviária Fertagus havia tido uma quebra geral e que os seus comboios estavam portanto atrasadíssimos, entre 1 a 6horas, dependendo do comboio que se queria utilizar, atrasando simultaneamente os comboios da rede CP. Aborrecido, decidi ir de metro para a estação do Oriente, pois lá já possuía transporte próprio para ir para casa. Vai-se lá saber porquê, estando em Entrecampos, decido ir pela linha de baixa-chiado - sendo que a linha mais directa para a estação de oriente seguía por Alvalade, ou seja, pelo sentido inverso - após duas estações de metro deparo-me quase a chegar ao Marquês de Pombal - repito, queria ir para casa, logo, ir precisamente pelo lado oposto - lembrei-me imediatamente do princípio de Ockham (também conhecido por navalha de ockham) que traduzido em miúdos expressa o seguinte: «se existe duas ou mais explicações para o mesmo fenómeno escolhe-se a mais simples», fiel seguidor de filosofia, fiz, precisamente, o contrário, o que também me lembrou o que Byll Bryson dizia no seu Breve História de quase Tudo, na história quase sempre quando se podia escolher o caminho mais fácil se escolhia precisamente o mais difícil - referindo-se à ciência - após fazer uma viagem de
2 horas e qualquer coisa, chego a casa - sendo que demoro cerca de 30 minutos de casa à Universidade - e, claro, descubro que quando cheguei ao oriente já havia comboios regularizados para lá chegar, o que me deu um belo travo a ironia pois se tivesse ficado quieto teria poupado trabalho e pelo menos uma hora de viagem. Não fiquei aborrecido pois não acredito em pensamentos retroactivos do género «se fizesse isto..ou aquilo...» mas confesso que me ri de mim próprio com bastante prazer e esta é daquelas histórias insignificantes em que decido gozar comigo próprio retirando daqui alguma galhofa.

Bioy Casares: Um escritor prodigioso

2007-11-11T22:13:00.000Z

Jorge Luis Borges é reconhecidamente um dos melhores escritores que o século XX nos presenteou. As suas obras sempre me impressionaram. É um autor que sem hesitar coloco nos meus 10 favoritos pela qualidade da sua narrativa, ou poesia, mas sobretudo pelo seu génio criativo. Porém, o maior mérito que reconheço a Borges não é o da sua escrita, é, curiosamente, o ter-me dado a conhecer Adolfo Bioy Casares, este último é quanto a mim - a par de Juan Rulfo - um dos escritores latino-americanos mais injustamente ignorados de todos os tempos. Aliás, é talvez o escritor do século XX mais injustamente ignorado, pois a sua qualidade salta à vista de quem o lê. Aliás, no género que notabilizou Borges, a história curta, Bioy Casares, quanto a mim, suplantou a qualidade do seu amigo e companheiro de inúmeras obras. Existem inúmeras razões para não ser um autor muito falado por cá certamente, contudo, dou-me por contente de pelo menos uma editora e um conjunto de tradutores ter-se dado ao feliz trabalho de traduzir e devolver ao mundo um dos melhores escritores que alguma vez li. Por achar que se fala de menos dele decidi falar demais. A sua obra está a ser recuperada pela editora Antígona em Portugal e muito a tempo, pois, quem gosta de literatura, certamente, não ficará desapontado. Eu desde já agradeço.

P.S. Já agora fica a devida homenagem de Borges a Bioy Casares que foi incluída no prólogo de A invenção de Morel deste último (a obra mais conhecida do respectivo autor).

A Circularidade do Círculo

2007-11-06T19:20:00.000Z

Sobre a lama revoltado rebolei numa ânsia desesperante de sentir a terra nos lábios onde o húmus se torna fértil e onde as respostas se encontram na ponta de um silêncio.
Sob o jugo feroz da luz me calei pois a escuridão também é necessária ao prazer, infiltrei-me onde nós estávamos para melhor nos sentir e encontrei-me rebolado na lama onde ansiosamente desesperado me revoltava.

Pedantismo de bolso - edições asa (ou será a expensas próprias?)

2007-10-30T19:45:00.000Z

Cena I. Escuro. Luz brilhante quase sufocante sobre um homem cuja cara não se vê bem, no entanto, com tanta luz, antevê-se um génio. No canto oposto outro personagem mais comummente parecido com um ser humano, e apenas com uma leve luz sobre os ombros, ténue, muitíssimo tímida. Entrada em cena.
Anónimo (que por acaso sou eu) - Trabalhar Feuerbach, deu-me, e dá-me imenso gozo porquê?
Pedante (aka. gosto de me meter com meninas para depois largá-las iludindo meus pais de que na realidade sou homossexual) - Porque trabalhar filosofia é trabalhar os grandes e não «esses» filósofos menores. (dito ironicamente) Porque não trabalhas Marx? ele também tinha muitos textos sobre Feuerbach!
- Eu (que por acaso também sou anónimo) - (Olhando perguntando-me se por acaso está à espera de resposta séria) (Ironicamente) Marx? pá já agora porque não Engels?
Pedante - Engels não tinha vida própria era um lacaio de Marx.
Eu - (pensando porque raio ainda estava a dar conversa ao personagem e também porque raio foi ele puxar de Marx quando eu falava de Feuerbach) Pois, estou a ver! então mas se Feuerbach é menor, de que «grande» falas tu?
Pedante - Kant pá!! Fala-se de Kant!
Eu - (Fdx! mais um masturbador de Kant) Fdx, mas farto de investigar Kant estou eu!!! Se fui para Feuerbach foi porque queria investigar outro que não os que já conheço!!
Pedante - Pronto, ok. (balbucia uns trechos primários de lógica formal sobre as orgias lógicas de Kant, por momentos
deixo-me levar pela ideia de que preferia estar a ouvir a Júlia Pinheiro com aqueles gritos lancinantes) blá...blá...blá..porque P então Q, Q então R, P logo R...blá blá blá...
Eu - (Visivelmente entediado e a despachar) Sim! Sim! Pois..claro...puramente formal...uma forma pura do entendimento..sim! Então mas que texto é esse que tens na mão?
Pedante - Ah é um texto que realizei.
Eu - Ai sim sobre quem?
Pedante - Santo Anselmo!
Eu - (Contorcendo-me para não me estatelar rindo ás gargalhadas) Pois de facto «esse» é dos «grandes»!!

Nota: Adoro Kant. Apenas não o masturbo que ele tinha mãos próprias.
Quanto ao Anselmo acho-o de facto importante para a compreensão da filosofia medieval, contudo não possuía a dimensão de um Agostinho ou Tomás de Aquino, não obstante julgo ser importante que se estude precisamente por ser pouco estudado, tal como considero o mesmo quanto a Feuerbach, escusava era de ouvir tamanhas atrocidades acerca dos ditos «maiores» foi por isso que durante 10 séculos não se estudou Platão e se masturbou Aristóteles, para depois lá se admitir que Platão até era dos «grandes». São esses ridículos que denuncio.

Haverá mesmo inteligência no universo?

2007-10-28T13:36:00.000Z

Quando há relativamente bastante tempo decidi formar-me em filosofia, tinha o intuito de me melhorar, não tinha, nem tenho, muito a postura de ensinar os outros pois fui para filosofia pura e simplesmente de forma egoísta. Pretendia aprender, os outros que se lixassem, não temos o dever de ensinar os outros, os outros que aprendam ou não se quiserem. Ora, muitas das minhas reflexões incidiram ora sobre o problema do mal (e lá fui eu trabalhar em Sade) ora em áreas de teoria do conhecimento. Mas este texto não é sobre isso. Não. Este texto é sobre a melhor reflexão que efectuei desde então: é que sem recorrer a nenhum cânone filosófico decidi assumir que de facto há gente muito estúpida. Não é elegante eu sei, mas como é que se pode ser elegante e entendido ao mesmo tempo? Mas não vou divagar mais: directo ao assunto: não dará para julgar a inteligência humana pela forma atabalhoada, deprimente, absurdamente idiota revelada pelas pessoas nas entradas e saídas dos transporte públicos? Qual será a regra da lógica daquela gente ( e não me estou a excluir eu cá sou bastante idiota também mas não neste tópico) que pretende entrar num comboio e/ou metro antes sequer de deixarem sair os que querem fazê-lo? haverá alguma regra que diga: terás que impedir a saída dos outros para a tua entrada ser mais facilitada? é que esse medo de não ter lugar no mundo revela-se numa merda tão subtil como entradas e saídas de transportes públicos. A ética de bolso irrita-me, por isso perdoem-me por usá-la hoje, é que eu acredito na estupidez humana cada vez que vejo isto - que diga-se, é todos os dias - o Einstein tinha uma frase engraçadíssima sobre isso: «Só tenho duas certezas na vida: a infinitude do universo e a estupidez humana e da primeira não tenho a certeza». Não poderia concordar mais.

Por falar em textos saídos da gaveta...

2007-10-25T15:47:00.000+01:00

Ao verdadeiro amor corresponde o silêncio. Agostinho da Silva, Sete Cartas a Um Jovem Filósofo.

Era já madrugada e a luz opaca do quarto deixava somente entrever um breve momento de saudade do espaço que havia entre eles. Estavam abraçados. Ele, pensava, enquanto ela, levemente encantada, descansava adormecida nos seus braços. Sentia uma forte vaga de calor que percorria o seu sótão mais longínquo. Enquanto isso ele lembrara-se das palavras que ouvira um dia dizer: «Meu templo, envolve-me na tua segurança profunda. Meu ser, descobre-te uma vez mais, lamenta-te uma vez menos. Retorna ás tuas raízes fundas, encobre esse véu de mágoas e lança-o como areia ao mar». Quem havia proferido aquelas palavras? Não se lembrava. Também não era importante. Tentava manter-se de olhos abertos mas no seu íntimo aquele momento impelia-o a ficar acordado. A cor do ébano enchia-lhe os olhos, fazia-lhe lembrar um sorriso que nos leva para nunca mais voltarmos.

O olhar que fora concedido numa máxima candura, pensava e revolvia os pensamentos e tudo o que lhe vinha à mente parecia retirado de um qualquer livro de poesia: «Doçura, espero por ti em sonhos dos quais sonho acordado por ti.» Não. Parece uma frase de engate – pensou ele. Apetecia-lhe dizer algo. Existem momentos em que o silêncio é interrompido por uma sensação incontrolável de dizer algo, quando num breve suspiro não se retém o que se tem na alma. Porém a tarefa mais ingrata que se conhece é passar a alguém o que realmente se quer dizer, há aí uma falha, uma deficiência da linguagem ou do pensamento. É por isso que ninguém sabe já sorrir: «o vento sacode-lhes a alegria», pensou e quase que o proferira em voz alta. Numa bela madrugada um rumor certo de esperança entrara naquele quarto e disso não havia dúvida.

Certo dia, passeava pela cidade e ao passar por uma montra vira um livro que dizia: «Numa manhã marcada pelo desejo, seus olhos traçaram um lugar. Era um horizonte onde se perdia o olhar, uma aurora sem começo nem fim. Os seus lábios sensuais proferiram mil palavras de encantar. E eu, desesperado, para podê-los beijar». Como gostaria de saber falar assim, de proferir essas palavras, escrevê-las em papel, entregar-lhe e dizer-lhe: «isto é o que penso, quando penso em ti. Cada palavra que expresso sobre ti, retira-me algo a mim». Contudo, não conseguia, naquele momento apenas o calor de seu corpo lhe era real e importante e tudo o resto parecia-lhe vago e suspenso em qualquer coisa, apenas não sabia em quê. Começava a ficar incomodado, sentia-se estranho, como se nem tudo estivesse completamente correcto, mas atribuiu isso a uma mais que provável sonolência. Olhava em redor e via-a plenamente descansada, sentia-a contra a sua pele. Era bem real, olhava-o e era bem real, porém vindo como que do nada, uma náusea percorrera-lhe todo o corpo, começara no estômago e agora instalara-se-lhe toda na mente. Mas que é isto, pensou ele, que se passa na mente dos seres humanos para em todo o bem verem um possível mal? Mas não era isso, começava a tornar-se uma obsessão e a sua mente pedia-lhe urgentemente uma resposta.

De repente, viu uma porta a tremeluzir, e começou tudo a andar à roda, sentiu-se terrivelmente indisposto que perdera a noção de espaço e de tempo, durante minutos agoniantes viu-se nessa situação, e o que ainda mais lhe incomodava era que a sua amada estava impávida e serena a repousar. Mas, será que não notava as convulsões, os tremores, os saltos e as agonias? De repente, tudo se fez negro. Deixou de ver e sentiu seu corpo retornar a si, que acontecera? Acordara! Não, não podia. Estivera este tempo todo a sonhar? Não podia. Tão real. Que acontecera? Começava a entrar em desespero quando por fim, a sua mulher entrara no quarto, tinha ido buscar um copo de água estava com sede. E então todo o seu corpo se acalmou. Não! Afinal não tinha sido um pesadelo ela tinha só ido beber água.